sabe que não sei.....

2011-11-25T16:37:00.000-08:00

2011-11-25T16:32:00.000-08:00

Ítaca

2011-11-21T05:53:00.001-08:00

Se partires um dia rumo a Ítaca
faz votos de que o caminho seja longo,
repleto de aventuras, repleto de saber.
Nem os Lestrigões nem os Ciclopes
nem o colérico Posídon te intimidem;
eles no teu caminho jamais encontrarás
se altivo for teu pensamento, se sutil
emoção teu corpo e teu espírito tocar.
Nem Lestrigões nem os Ciclopes
nem o bravio Posídon hás de ver,
se tu mesmo não o levares dentro da alma,
se tua alma não os puser diante de ti.
Faz votos de que o caminho seja longo.
Numerosas serão as manhãs de verão
nas quais, com que prazer, com que alegria,
tu hás de entrar pela primeira vez um porto
para correr as lojas dos fenícios
e belas mercancias adquirir:
madrepérolas, corais, âmbares, ébanos,
e perfumes sensuais de toda espécie,
quando houver, de aromas deleitosos.
A muitas cidades do Egito peregrina
para aprender, para aprender dos doutos.
Tem todo o tempo Ítaca na mente.
Estás predestinado a ali chegar.
Mas não apresses a viagem nunca.
Melhor muitos anos levares de jornada
e fundeares na ilha, velho enfim,
rico de quanto ganhaste no caminho,
sem esperar riquezas que Ítaca te desse.
Uma bela viagem deu-te Ítaca.
Sem ela não te ponhas a caminho.
Mais do que isso, não lhe cumpre dar-te.
Ítaca não te iludiu, se a achas pobre.
Tu te tornaste sábio, um homem de experiência,
e agora sabes o que significam Ítacas.

Konstantinos Kaváfis
(tradução de José Paulo Paes)

2011-11-21T04:04:00.001-08:00

Salvador, Bahia; Marcele Frossard

2011-11-21T03:59:00.001-08:00

2011-11-21T03:58:00.001-08:00

Dangerous Liaisons

2011-11-21T03:57:00.001-08:00

A única generalização cem por cento segura sobre a história é aquela que diz que enquanto houver a raça humana haverá história.

E. Hobsbawm

2011-11-21T03:56:00.001-08:00

Jorge Luís Borges

2011-11-21T03:55:00.001-08:00

"A imagem de justiça completa 'nunca pode realizar-se na história. Mesmo quando uma sociedade melhor substituiu a desordem presente e se desenvolve, a miséria do passado não é corrigida, e o sofrimento da natureza circundante não é transcendido'. O resultado é que a filosofia, tal como Horkheimer entendia sempre expressa um toque inevitável de tristeza, sem sucumbir à resignação"

Martin Jay: A imaginação Dialética, cap 2: A gênese da teoria crítica.

Blood

2011-11-21T03:53:00.003-08:00

Blood, A tale by J. M. DeMatteis and Kent Williams.

2011-11-21T03:53:00.001-08:00

Não há prazer mais complexo que o pensamento e a ele nos entregávamos. Às vezes, um estímulo extraordinário nos restituía ao mundo físico. — O Aleph - Jorge Luis Borges

2011-11-21T03:51:00.001-08:00

Toda a desordem se justificava se tendia a sair de si mesma, podia ser que através da loucura se pudesse chegar a uma razão que não fosse essa razão da qual a falência é a loucura

Cortázar, Rayuela

2011-11-21T03:50:00.001-08:00

novo endereço

2011-06-28T07:43:00.001-07:00

http://sabequenaosei.tumblr.com/

Chavela Vargas - Preguntitas sobre Dios

2011-06-18T11:37:00.000-07:00

perguntitas sobre dios

2011-06-18T11:32:00.003-07:00

Un día, yo pregunté:

" Agüelo, ¿ dónde está Dios ¿ ".

Me miró con ojos tristes,

y nada me respondió.

Mi agüelo murió en los montes,

sin rezos, ni confesión,

y lo enterraron los indios,

flauta de caña y tambor.

Otro día, yo pregunté:

" Padre, ¿ qué sabe de Dios ¿ ".

Me miró con ojos tristes,

y nada me respondió.

Mi padre murió en las minas,

sin rezos, ni confesión,

¡ color de sangre minera,

tiene el oro del patrón ¡.

Mi hermano vive en los montes,

y no conoce la flor,

sudor, serpiente y malaria,

es vida del leñador.

Y que naides le pregunte,

si sabe dónde está Dios:

¡ por su casa no ha pasado,

tan distinguido señor...!.

Yo canto por los caminos,

y cuando estoy en prisión,

oigo la voz del pueblo,

que canta mejor que yo.

Hay una cosa en la vida,

más importante que Dios:

y es que naides escupa sangre,

pa' que otro viva mejor.

¿ Qué Dios ayuda a los pobres ¿...

Tal vez sí..., o tal vez no...,

¡ pero es seguro que almuerza,

en la mesa del patrón ¡.

Atahualpa Yupanqui

2011-06-10T18:06:00.000-07:00

Não só a maioria dos luxos e muitos dos ditos confortos da vida não são indispensáveis, como francos obstáculos à elevação da humanidade.

Walden, David Thoreau

2011-06-10T17:19:00.000-07:00

"The whole matter contais a paradox. Every explicit attempt to fiz social relationships or social symbols is by implication a recognition tha they are mutable. Yet at the same time such an attempt directly struggles against mutability, attempts to fix the moving thing, to make it hold. Part of the process of trying to fix social reality involves representing it stable or immutable or at least controllable to this end, at least for a time. Rituals, rigid procedures, regular formalities, symbolic repetitions of all kinds, as well as explicit laws, principles, rules, symbols, and categories are cultural representations of fixed social reality, or continuity. They present stability ad continuity acted out and re-enacted; visible continuity. By dint of repetition they deny the passage of the time, the nature of change, and the implicit extent of potential indeterminacy in social relations. Whether these processes of regularization are sustained by tradition or legitimated by revolutionary edict and force, they act to provide dayli regenerated frames, social constructions of reality, whitin which the attempt is made to fix social life, to keep it from from slipping into the sea of indeterminancy. (pg. 41)"

Sally Moore, Law as a Process

http://ryoheihase.com/top.html

2011-05-22T15:41:00.000-07:00

Zeitgeist Moving Forward Edit Part 9 of 12

2011-05-13T16:21:00.000-07:00

2011-05-11T08:44:00.000-07:00

A lua hoje era maior que o céu. Gigante, redonda, ora branca, ora laranja, às vezes amarela. Acompanhava o passeio noturno como um olho capaz de tudo ver. Diziam-me que se observasse atentamente poderia perceber em sua superficie (que a distancia era lisa) Sao Jorge sobre seu cavalo empinado enfiando a lança no dragão. E eu ficava olhando fixamente sentada no muro da casa com o queixo apoiado nos joelhos. Rapidamente me distraia olhando a infinidade de estrelas, e já com duas verrugas na história das minhas mãos, não queria arriscar conseguir uma no nariz, por isso não as contava. Depois vim a saber que muitas delas poderiam não existir mais e mesmo assim seu brilho ainda refletia por aqui.
Tão bons esses instantes de ingenuidade.. Gostaria de continuar a ver São Jorge na lua, mas sequer vejo sua superfície lisa, mas sim uma massa machucada de crateras. Talvez a felicidade esteja em continuar na caverna, mas é impossível retornar a ela depois que o mistério fora resolvido.
Hoje sou um homem cansado e velho a rememorar a infância e brincar com meus personagens inventados a fim de reiventar o tempo que já se foi. Tomo uísque de frente para a lareira em uma sala escura enquanto lá fora o mundo se parte. As paredes do tempo apertam-se ao meu redor e quando se encostarem terei eu me imiscuído no tempo a ponto de tornar-me infinito como ele ou não existência.
Por enquanto observo-o a calvalgar rapidamente a humanidade que ainda nele acredita e por ele se sacrifica como os povos antigos a seus deuses. Ao fim do dia ele sempre se espreita pelas cortinas cantando para mim que até agora ainda existe porque acreditam na sua existência, assim como tudo mais, até nós mesmos...

Marcele Frossard, 11 de maio de 2011, Rio.

2011-05-05T11:24:00.000-07:00

A memória é uma ilha de edição!

Waly Salomão

EU

2011-05-05T08:56:00.000-07:00

Nas calçadas pisadas
                   de minha alma
passadas de loucos estalam
calcâneo de frases ásperas
             Onde
                    forcas
                esganam cidades
e em nós de nuvens coagulam
             pescoço de torres
       oblíquas
só
   soluçando eu avanço por vias que se encruz-
                                                           ilham
à vista
de cruci-
fixos
       polícias
Maiakóvski, tradução Haroldo de Campos

O Imortal- Jorge Luis Borges

2011-05-05T08:52:00.001-07:00

Solomon saith: “There is no new thing upon the
earth”. So that as Plato had an imagination,
“that all knowledge was but remembrance”; so
Solomon giveth his sentence, “that all novelty is
but oblivion”.

FRANCIS BACON: Essays LVIII.

Em Londres, em princípios do mês de junho de 1929, o antiquário Joseph Cartaphilus, de Esmirna, ofereceu à princesa de Lucinge os seis volumes em quarto-menor (1715-172O) da Ilíada de Pope. A princesa adquiriu-os; ao recebê-los, trocou algumas palavras com ele. Era; diz-nos, um homem muito magro e terroso, de olhos apagados e barba cinzenta, de traços singularmente vagos. Empregava com fluidez e ignorância as diversas línguas; em poucos minutos, passou do francês ao inglês e do inglês a uma conjunção enigmática de espanhol de Salonica e de português de Macau. Em outubro, a princesa ouviu de um passageiro do Zeus que Cartaphilus havia morrido no mar, ao regressar a Esmirna, e que o haviam enterrado na ilha de Ios. No último tomo da Ilíada encontrou este manuscrito.

O original está escrito em inglês e é abundante em latinismos. A versão que oferecemos é literal.

Que eu me lembre, meus trabalhos começaram em um jardim de Tebas Hekatómpylos, quando Diocleciano era imperador. Militei (sem glória) nas recentes guerras egípcias, sendo tribuno de uma legião que esteve aquartelada em Berenice, diante do mar Vermelho: a febre e a magia consumiram muitos homens que cobiçavam com magnanimidade o aço. Os mauritanos foram vencidos; a terra, antes ocupada pelas cidades rebeldes, foi dedicada eternamente aos deuses plutônicos; Alexandria, debelada, implorou em vão a misericórdia de César; antes de um ano, as legiões alcançaram o triunfo, mas eu mal consegui divisar a face de Marte. Essa privação me doeu e foi talvez a causa de eu ter me lançado, por temerosos e extensos desertos, a descobrir a secreta Cidade dos Imortais.

Meus trabalhos, como disse, começaram em um jardim de Tebas. Toda essa noite não dormi, pois algo estava combatendo em meu coração. Levantei-me pouco antes do amanhecer; meus escravos dormiam, a lua tinha a mesma cor da infinita areia. Um cavaleiro vencido e ensangüentado vinha do oriente. A uns passos de mim, caiu do cavalo. Com tênue voz insaciável, perguntou-me em latim o nome do rio que banhava os muros da cidade. Respondi-lhe que era o Egito, que as chuvas alimentam. “Outro é o rio que persigo”, replicou com tristeza, “o rio secreto que purifica da morte os homens”. Escuro sangue brotava de seu peito. Disse-me que sua pátria era uma montanha que está do outro lado do Ganges e que nessa montanha se falava que, se alguém caminhasse até o ocidente, onde o mundo se acaba, chegaria ao rio cujas águas dão a imortalidade. Acrescentou que na margem ulterior se ergue a Cidade dos Imortais, rica em baluartes e anfiteatros e templos. Antes do amanhecer, morreu, mas determinei descobrir a cidade e seu rio. Interrogados pelo verdugo, alguns prisioneiros mauritanos confirmaram a informação do viajante; alguém lembrou a planície elísia, no fim da terra, onde a vida dos homens é perdurável; outro, os cumes onde nasce o Pactolo, cujos moradores vivem um século. Em Roma, conversei com filósofos que sentiram que prolongar a vida do homem era prolongar sua agonia e multiplicar o número de suas mortes. Ignoro se acreditei alguma vez na Cidade dos Imortais: penso que então me bastou o trabalho de procurá-la. Flávio, procônsul de Getúlia, entregou-me duzentos soldados para a tarefa. Também recrutei mercenários, que se disseram conhecedores dos caminhos e foram os primeiros a desertar.

Os fatos posteriores deformaram até o inextricável a lembrança de nossas primeiras jornadas. Partimos de Arsinoe e entramos no abrasado deserto. Atravessamos o país dos trogloditas, que devoram serpentes e carecem do comércio da palavra; o dos garamantes da Líbia, que têm as mulheres em comum e se nutrem de leões; o da tribo dos augilas, que só veneram o Tártaro. Fatigamos outros desertos, onde é negra a areia, onde o viajante deve roubar as horas da noite, pois o fervor do dia é intolerável. De longe divisei a montanha que deu nome ao Oceano: em suas ladeiras cresce o eufórbio, que anula os venenos; no cume, vivem os sátiros, nação de homens cruéis e rústicos, inclinados à luxúria. Que essas regiões bárbaras, onde a terra é mãe de monstros, pudessem abrigar em seu seio uma cidade famosa, a todos nos pareceu inconcebível. Prosseguimos na marcha, pois teria sido uma desonra retroceder. Alguns temerários dormiram com o rosto exposto à
lua; a febre os queimou; na água corrompida das cisternas outros beberam a loucura e a morte. Então, começaram as deserções; muito pouco depois, os motins. Para reprimi-los, não vacilei no exercício da severidade. Procedi corretamente, mas um centurião me advertiu que os sediciosos (ávidos por vingar a crucificação de um deles) tramavam minha morte. Fugi do acampamento, com os poucos soldados que me eram fiéis. No deserto, perdi-os entre os redemoinhos de areia e a vasta noite. Uma flecha cretense me lacerou. Por vários dias, errei sem encontrar água, ou por um só enorme dia multiplicado pelo sol, pela sede e pelo temor da sede. Deixei o caminho ao arbítrio de meu cavalo. Na aurora, a distância encrespou-se de pirâmides e de torres. Insuportavelmente, sonhei com um exíguo e nítido labirinto: no centro havia um cântaro; minhas mãos quase o tocavam, meus olhos o viam, mas tão intrincadas e confusas eram as curvas que eu sabia que ia morrer antes de alcançá-lo.

Ao desenredar-me por fim desse pesadelo, vi-me atirado e manietado a um oblongo nicho de pedra, não maior que uma sepultura comum, superficialmente escavado no áspero
declive de uma montanha. Os lados eram úmidos, antes polidos pelo tempo que por labor. Senti no peito um doloroso latejo, senti que a sede me abrasava. Ergui-me e gritei debilmente. Ao pé da montanha, estendia-se sem rumor um arroio impuro, entorpecido por escombros e areia; na oposta margem, resplandecia (sob o último sol ou sob o primeiro) a evidente Cidade dos Imortais. Vi muros, arcos, frontispícios e foros: o alicerce era uma meseta de pedra. Uma centena de nichos irregulares, análogos ao meu, sulcavam a montanha e o vale. Na areia havia poços de pouca profundidade; desses mesquinhos buracos (e dos nichos) emergiam homens de pele cinzenta, de barba desleixada, nus. Pensei reconhecê-los: pertenciam à estirpe bestial dos trogloditas, que infestam as margens do golfo Arábico e as grutas etíopes; não me surpreendi que não falassem e que devorassem serpentes.

A urgência da sede me fez temerário. Considerei que estava a uns trinta pés da areia: de olhos fechados, com as mãos atadas às costas, atirei-me montanha abaixo. Afundei o rosto ensangüentado na água escura. Bebi como abeberam os animais. Antes de perder-me outra vez no sonho e nos delírios, inexplicavelmente repeti algumas palavras gregas: “Os ricos teucros de Zeléia que bebem a água negra do Esepo…”

Não sei quantos dias e noites rodopiaram sobre mim. Dolorido, incapaz de recuperar o abrigo das cavernas, despido na ignorada areia, deixei que a lua e o sol brincassem com meu aziago destino. Os trogloditas, infantis na barbárie, não me ajudaram a sobreviver ou a morrer. Em vão, roguei-lhes que me dessem a morte. Um dia, com o fio de um pedernal, parti minhas ligaduras. Em outro, levantei-me e pude mendigar ou roubar – eu, Marco Flamínio Rufo, tribuno militar de uma das legiões de Roma – minha primeira detestada ração de carne de serpente.

A ânsia de ver os Imortais, de tocar a sobre-humana Cidade, quase me impedia de dormir. Como se penetrassem em meu propósito, não dormiam também os trogloditas: a princípio, inferi que me vigiavam; depois, que se haviam contagiado por minha inquietude, como poderiam contagiar-se os cães. Para afastar-me da bárbara aldeia, escolhi a mais pública das horas, o cair da tarde, quando todos os homens emergem das gretas e dos poços e olham o poente, sem vê-lo. Orei em voz alta, menos para suplicar o favor divino que para intimidar a tribo com palavras articuladas. Atravessei o arroio que os bancos de areia entorpecem e dirigi-me à Cidade. Confusamente, seguiram-me dois ou três homens. Eram (como os demais dessa linhagem) de minguada estatura; não inspiravam temor, mas repulsa. Tive de contornar algumas ribanceiras irregulares que me pareceram pedreiras; ofuscado pela pedreiras; ofuscado pela grandeza da Cidade, eu a supusera próxima. Por volta da meia-noite, pisei, eriçada de formas idolátricas na areia amarela, a negra sombra de seus muros. Deteve-me uma espécie de horror sagrado. Tão abominados pelo homem são a novidade e o deserto que me alegrei que um dos trogloditas me tivesse acompanhado até o fim. Fechei os olhos e aguardei (sem dormir) que rebrilhasse o dia.

Disse que a Cidade estava construída sobre uma meseta de pedra. Essa meseta, comparável a um alcantilado, não era menos árdua que os muros. Em vão esgotei meus passos; o negro embasamento não registrava a menor irregularidade, os muros invariáveis não pareciam consentir uma única porta. A força do dia fez com que me refugiasse numa caverna; no fundo havia um poço, no poço uma escada que se abismava até a treva inferior. Desci; por um caos de sórdidas galerias cheguei a uma vasta câmara circular, a muito custo visível. Havia nove portas naquele porão; oito davam para um labirinto que falazmente desembocava na mesma câmara; a nona (através de outro labirinto) dava para uma segunda câmara circular, igual à primeira. Ignoro o número total de câmaras; minha desventura e minha ansiedade as multiplicaram. O silêncio era hostil e quase perfeito; outro rumor não havia nessas profundas redes de pedra além de um vento subterrâneo, cuja causa não descobri; sem ruído, perdiam-se entre as gretas fios de água enferrujada. Habituei-me com horror a esse duvidoso mundo; considerei inacreditável que pudesse existir outra coisa além de porões providos de nove portas e além de longos porões que se bifurcavam. Ignoro o tempo que tive de caminhar sob a terra; sei que certa vez confundi, na mesma nostalgia, a atroz aldeia dos bárbaros e minha cidade natal, entre as videiras.

No fundo de um corredor, um não previsto muro me barrou os passos, uma remota luz caiu sobre mim. Ergui os ofuscados olhos: no vertiginoso, no mais alto, vi um círculo de céu tão azul que chegou a parecer-me de púrpura. Alguns degraus de metal escalavam o muro. O cansaço me relaxava, mas subi, só me detendo às vezes para pesadamente soluçar de felicidade. Fui divisando capitéis e astrágalos, frontões triangulares e abóbadas, confusas pompas do granito e do mármore. Foi-me assim concedido ascender da cega região de negros labirintos entretecidos à resplandecente Cidade.

Emergi numa espécie de pequena praça, ou melhor, de pátio. Circundava-o um só edifício de forma irregular e altura variável; a esse edifício heterogêneo pertenciam as diversas cúpulas e colunas. Mais que qualquer outro traço desse monumento inacreditável, causou-me admiração o antiquíssimo de sua construção. Senti que era anterior aos homens, anterior à terra. Essa evidente antigüidade (embora, de algum modo, terrível para os olhos) pareceu-me adequada ao trabalho de operários imortais. Cautelosamente a princípio, com indiferença depois, com desespero por fim, errei por escadas e pavimentos do inextricável palácio. (Depois averigüei que eram inconstantes a extensão e a altura dos degraus, fato que me fez compreender a singular fadiga que me infundiram.) “Este palácio é obra dos deuses”, pensei primeiramente. Explorei os inabitados recintos e corrigi: “Os deuses que o edificaram morreram”. Notei suas peculiaridades e disse: “Os deuses que o edificaram estavam loucos”. Disse isso, bem sei, com incompreensível reprovação que era quase remorso, com mais horror intelectual que medo sensível. A impressão de enorme antigüidade juntaram-se outras: a do interminável, a do atroz, a do complexamente insensato. Eu havia cruzado um labirinto, mas a nítida Cidade dos Imortais me atemorizou e repugnou. Um labirinto é uma casa edificada para confundir os homens; sua arquitetura, pródiga em simetrias, está subordinada a esse fim. No palácio que imperfeitamente explorei, a arquitetura carecia de fim. Abundavam o corredor sem saída, a alta janela inalcançável, a aparatosa porta que dava para uma cela ou para um poço, as inacreditáveis escadas inversas, com os degraus e a balaustrada para baixo. Outras, aderidas aereamente ao costado de um muro monumental, morriam sem chegar a nenhuma parte, no fim de dois ou três giros, na treva superior das cúpulas. Ignoro se todos os exemplos que enumerei são literais; sei que durante muitos anos infestaram meus pesadelos; já não posso saber se esse ou aquele traço é transcrição da realidade ou das formas que desatinaram minhas noites. “Esta Cidade”, pensei, “é tão horrível que sua mera existência e perduração, embora no centro de um deserto secreto, contamina o passado e o futuro e, de algum modo, compromete os astros. Enquanto perdurar, ninguém no mundo poderá ser valoroso ou feliz”. Não quero descrevê-la; um caos de palavras heterogêneas, um corpo de tigre ou de touro, em que pululassem monstruosamente, conjugados e odiando-se, dentes, órgãos e cabeças, podem (talvez) ser imagens aproximadas.

Não recordo as etapas de meu regresso, entre os poeirentos e úmidos hipogeus. Sei apenas que não me abandonava o temor de que, ao sair do último labirinto, me rodeasse outra vez a nefanda Cidade dos Imortais. Nada mais posso lembrar. Esse esquecimento, agora insuperável, foi talvez voluntário; talvez as circunstâncias de minha evasão tenham sido tão ingratas que, em algum dia não menos esquecido também, jurei esquecê-las.

III

Os que tiverem lido com atenção o relato de meus trabalhos lembrarão que um homem da tribo me seguiu, como um cão poderia seguir-me, até a sombra irregular dos muros. Quando saí do último porão, encontrei-o na boca da caverna. Estava atirado na areia, onde desenhava grosseiramente e apagava uma fileira de sinais que eram como as letras dos sonhos, que se está a ponto de entender e logo se juntam. A princípio, pensei que se tratava de alguma escrita bárbara; depois vi que é absurdo imaginar que homens que não chegaram à palavra cheguem à escrita. Além disso, nenhuma das formas era igual a outra, o que excluía ou afastava a possibilidade de serem simbólicas. O homem as traçava, olhava para elas e as corrigia. Subitamente, como se esse jogo o enfastiasse, apagou-as com a palma e o antebraço. Olhou-me, não pareceu reconhecer-me. Entretanto, tão grande era o alívio que me inundava (ou tão grande e medrosa minha solidão) que me pus a pensar que esse rudimentar troglodita, que me olhava do chão da caverna, estivera me esperando. O sol escaldava a planície; quando empreendemos o regresso à aldeia, sob as primeiras estrelas, a areia era ardente sob os pés. O troglodita me precedeu; essa noite concebi o propósito de ensiná-lo a reconhecer, e talvez a repetir, algumas palavras. O cachorro e o cavalo (refleti) são capazes do primeiro; muitas aves, como o rouxinol dos Césares, do último. Por muito grosseiro que fosse o entendimento de um homem, sempre seria superior ao de irracionais.

A humildade e a miséria do troglodita trouxeram-me à memória a imagem de Argos, o velho cão moribundo da Odisséia, e assim lhe pus o nome de Argos e tentei ensiná-lo. Fracassei e tornei a fracassar. Os arbítrios, o rigor e a obstinação foram de todo inúteis. Imóvel, com os olhos inertes, não parecia perceber os sons que eu procurava inculcar-lhe. A alguns passos de mim, era como se estivesse muito longe. Deitado na areia, como uma pequena e arruinada esfinge de lava, deixava que sobre si girassem os céus, desde o crepúsculo do dia até o da noite. Julguei impossível que não se apercebesse de meu propósito. Lembrei-me de que se diz entre os etíopes que os macacos deliberadamente não falam para que não os obriguem a trabalhar e atribuí a suspicácia ou a temor o silêncio de Argos. Dessa fantasia passei a outras ainda mais extravagantes. Pensei que Argos e eu participávamos de universos diferentes; pensei que nossas percepções eram iguais, mas que Argos as combinava de outra maneira e construía com elas outros objetos; pensei que talvez não houvesse objetos para ele, mas um vertiginoso e contínuo jogo de impressões brevíssimas. Pensei em um mundo sem memória, sem tempo; considerei a possibilidade de uma linguagem que ignorasse os substantivos, uma linguagem de verbos impessoais ou de indeclináveis epítetos. Assim foram morrendo os dias e com os dias os anos, mas algo parecido com a felicidade ocorreu uma manhã. Choveu, com lentidão poderosa.

As noites do deserto podem ser frias, mas aquela tinha sido um fogo. Sonhei que um rio da Tessália (a cujas águas eu restituíra um peixe de ouro) vinha resgatar-me; sobre a vermelha areia e a negra pedra eu o ouvia aproximar-se; o frescor do ar e o rumor atarefado da chuva me despertaram. Corri para recebê-la, despido. Declinava a noite; sob as nuvens amarelas, a tribo, não menos feliz que eu, oferecia-se aos vívidos aguaceiros numa espécie de êxtase. Pareciam coribantes possuídos pela divindade. Argos, olhos postos na abóbada celeste, gemia; torrentes rolavam-lhe pelo rosto, não só de água, mas (soube-o depois) de lágrimas. Argos, gritei, Argos.

Então, com mansa admiração, como se descobrisse uma coisa perdida e esquecida há muito tempo, Argos balbuciou estas palavras: “Argos, cão de Ulisses”. E depois, também sem olhar-me: “Este cão atirado no esterco”.

Facilmente aceitamos a realidade, talvez por intuirmos que nada é real. Perguntei-lhe o que sabia da Odisséia. A prática do grego lhe era penosa; tive de repetir a pergunta.

“Muito pouco”, disse. “Menos que o rapsodo mais pobre. Já terão passado mil e cem anos desde que a inventei.”

Tudo me foi dilucidado naquele dia. Os trogloditas eram os Imortais; o riacho de águas arenosas, o Rio que o cavaleiro procurava. Quanto à cidade cujo renome se havia espalhado até o Ganges, nove séculos fazia que os Imortais a haviam assolado. Com as relíquias de sua ruína ergueram, no mesmo lugar, a desatinada cidade que eu percorri: espécie de paródia ou reverso e também templo dos deuses irracionais que manejam o mundo e dos quais nada sabemos, salvo que não se parecem com o homem. Aquela fundação foi o último símbolo a que condescenderam os Imortais; marca uma etapa em que, julgando vã qualquer obra, determinaram viver no pensamento, na pura especulação. Erigiram a obra, esqueceram-na e foram morar nas covas. Absortos, quase não percebiam o mundo físico.

Homero narrou essas coisas como quem fala com uma criança. Também me falou de sua velhice e da derradeira viagem que empreendeu, movido, como Ulisses, pelo propósito de chegar aos homens que não conhecem o mar, nem comem carne temperada com sal, nem suspeitam o que seja um remo. Viveu um século na Cidade dos Imortais. Quando a derrubaram, aconselhou a fundação da outra. Isto não nos deve surpreender; diz-se que, depois de cantar a guerra de Ílion, cantou a guerra das rãs e dos ratos. Foi como um deus que criara o cosmos e em seguida o caos.

Ser imortal é insignificante; com exceção do homem, todas as criaturas o são, pois ignoram a morte; o divino, o terrível, o incompreensível é saber-se imortal. Tenho notado que, apesar das religiões, essa convicção é raríssima. Israelitas, cristãos e muçulmanos professam a imortalidade, mas a veneração que tributam ao primeiro século prova que só crêem nele, já que destinam todos os demais, em número infinito, a premiá-lo ou a castigá-lo. Mais razoável me parece a roda de certas religiões do Industão; nessa roda, que não tem princípio nem fim, cada vida é efeito da anterior e gera a seguinte, mas nenhuma determina o conjunto… Doutrinada num exercício de séculos, a república de homens imortais atingira a perfeição da tolerância e quase do desdém. Sabia que em um prazo infinito ocorrem a todo homem todas as coisas. Por suas passadas ou futuras virtudes, todo homem é credor de toda bondade, mas também de toda traição, por suas infâmias do passado ou do futuro. Assim como nos jogos de azar, os números pares e os números ímpares tendem ao equilíbrio, assim também se anulam e se corrigem o talento e a estupidez, e talvez o rústico poema de Cid seja o contrapeso exigido por um único epíteto das Éclogas ou por uma sentença de Heráclito. O pensamento mais fugaz obedece a um desenho invisível e pode coroar, ou inaugurar, uma forma secreta. Sei dos que praticavam o mal para que nos séculos futuros resultasse o bem, ou tivesse resultado nos já pretéritos… Encarados assim, todos os nossos atos são justos, mas também são indiferentes. Não há méritos morais ou intelectuais. Homero compôs a Odisséia; postulado um prazo infinito, com infinitas circunstâncias e mudanças, o impossível seria não compor, sequer uma vez, a Odisséia. Ninguém é alguém, um só homem imortal é todos os homens. Como Cornélio Agripa, sou deus, sou herói, sou filósofo, sou demônio e sou mundo, o que é uma fatigante maneira de dizer que não sou.

O conceito do mundo como sistema de precisas compensações influiu enormemente nos Imortais. Em primeiro lugar, tornou-os invulneráveis à piedade. Mencionei as antigas pedreiras que sulcavam os campos da outra margem; um homem despenhou-se na mais funda; não podia lastimar-se nem morrer, mas a sede o abrasava; antes que lhe atirassem uma corda, passaram setenta anos. Tampouco interessava o próprio destino. O corpo era um submisso animal doméstico e bastava-lhe, cada mês, a esmola de umas horas de sono, de um pouco de água e de restos de carne. Que ninguém nos queira rebaixar a ascetas. Não há prazer mais complexo que o pensamento e a ele nos entregávamos. Às vezes, um estímulo extraordinário nos restituía ao mundo físico. Por exemplo, naquela manhã, o velho prazer elementar da chuva. Esses lapsos eram raríssimos; todos os Imortais eram capazes de perfeita quietude; lembro-me de um que jamais vi de pé: um pássaro se aninhava em seu peito.

Entre os corolários da doutrina de que não existe coisa que não esteja compensada por outra, há um de muito pouca importância teórica, mas que nos induziu, em fins ou em princípios do século X, a dispersar-nos pela face da terra. Cabe nestas palavras: “Existe um rio cujas águas dão a imortalidade; em alguma região haverá outro rio cujas águas a apaguem”. O número de rios não é infinito; um viajante imortal que percorra o mundo acabará, algum dia, tendo bebido de todos. Propusemo-nos descobrir esse rio.

A morte (ou sua alusão) torna preciosos e patéticos os homens. Estes comovem por sua condição de fantasmas; cada ato que executam pode ser o último; não há rosto que não esteja por dissolver-se como o rosto de um sonho. Tudo, entre os mortais, tem o valor do irrecuperável e do inditoso. Entre os Imortais, ao contrário, cada ato (e cada pensamento) é o eco de outros que no passado o antecederam, sem princípio visível, ou o fiel presságio de outros que no futuro o repetirão até a vertigem. Não há coisa que não esteja como que perdida entre infatigáveis espelhos. Nada pode ocorrer uma só vez, nada é preciosamente precário. O elegíaco, o grave, o cerimonioso não vigoram para os Imortais. Homero e eu nos separamos nas portas de Tânger; creio que não nos dissemos adeus.

Percorri novos reinos, novos impérios. No outono de 1O66, militei na ponte de Stamford, já não lembro se nas fileiras de Harold, que não tardou em encontrar seu destino, ou se nas daquele infausto Harald Hardrada, que conquistou seis pés de terra inglesa, ou um pouco mais. No sétimo século da Hégira, no arrabalde de Bulaq, transcrevi com pausada caligrafia, em um idioma que esqueci, em um alfabeto que ignoro, as sete viagens de Simbad e a história da Cidade de Bronze. Num pátio do cárcere de Samarcanda joguei muitíssimo o xadrez. Em Bikanir, professei a astrologia, e também na Boêmia. Em 1638, estive em Kolozsvar e depois em Leipzig. Em Aberdeen, em 1714, assinei os seis volumes da Ilíada de Pope; sei que os freqüentei com deleite. Por volta de 1729, discuti a origem desse poema com um professor de retórica, chamado, creio, Giambattista; suas razões me pareceram irrefutáveis. No dia 4 de outubro de 1921, o Patna, que me conduzia a Bombaim, teve que fundear em um porto da costa eritréia.1 Desci; lembrei-me de outras manhãs muito antigas, também diante do mar Vermelho, quando era tribuno de Roma e a febre e a magia e a inação consumiam os soldados. Nos arredores, vi um caudal de água clara; provei-a, levado pelo costume. Ao subir à margem, uma árvore espinhosa me lacerou o dorso da mão. A inusitada dor me pareceu muito viva. Incrédulo, silencioso e feliz, contemplei a preciosa formação de uma lenta gota de sangue. De novo sou mortal, repeti a mim mesmo, de novo me pareço com todos os homens. Nessa noite, dormi até o amanhecer.

…Revisei estas páginas, passado um ano. Parece-me que elas se ajustam à verdade, mas nos primeiros capítulos, e ainda em certos parágrafos dos outros, creio perceber algo falso. Isso é efeito, talvez, do abuso de traços circunstanciais, procedimento que aprendi com os poetas e que tudo contamina de falsidade, já que esses traços podem ser freqüentes nos fatos, mas não na memória deles… Creio, contudo, ter descoberto uma razão mais íntima. Vou escrevê-la; não importa que me julguem fantástico.

A história que narrei parece irreal porque nela se mesclam os sucessos de dois homens diferentes. No primeiro capítulo, o cavaleiro quer saber o nome do rio que banha as muralhas de Tebas; Flamínio Rufo, que antes dera à cidade o epíteto de Hekatómpylos, diz que o rio é o Egito; nenhuma dessas locuções é adequada a ele, mas a Homero, que faz menção expressa, na Ilíada, a Tebas Hekatómpylos, e na Odisséia, pela boca de Proteu e de Ulisses, diz invariavelmente Egito por Nilo. No capítulo segundo, o romano, ao beber a água imortal, pronuncia algumas palavras em grego; essas palavras são homéricas e podem ser encontradas no fim do famoso catálogo das naves. Depois, no vertiginoso palácio, fala de “reprovação que era quase remorso”; essas palavras correspondem a Homero, que havia projetado esse horror. Tais anomalias me inquietaram; outras, de ordem estética, permitiram-me descobrir a verdade. O último capítulo as inclui; aí está escrito que militei na ponte de Stamford, que transcrevi, em Bulaq, as viagens de Simbad,
o Marinheiro, e que assinei, em Aberdeen, a Ilíada inglesa de Pope. Lê-se, inter alia: “Em Bikanir, professei a astrologia, e também na Boêmia”. Nenhum desses testemunhos é falso; significativo é o fato de havê-los destacado. O primeiro de todos parece convir a um homem de guerra, mas logo se percebe que o narrador não repara no bélico e sim no destino dos homens. Os que seguem são mais curiosos. Uma obscura razão elementar me obrigou a registrá-los; fiz isso porque sabia que eram patéticos. Não o são, ditos pelo romano Flamínio Rufo. São, ditos por Homero; é estranho que este copie, no século XIII, as aventuras de Simbad, de outro Ulisses, e descubra, muitos séculos depois, em um reino boreal e em um idioma bárbaro, as formas de sua Ilíada. Quanto à frase que reúne o nome de Bikanir, vê-se que foi construída por um homem de letras, desejoso (como o autor do catálogo das naves) de mostrar vocábulos esplêndidos.2

Quando se aproxima o fim, já não restam imagens da lembrança; só restam palavras. Não é estranho que o tempo tenha confundido as que alguma vez me representaram com as que foram símbolos do destino de quem me acompanhou, por tantos séculos. Eu fui Homero; em breve, serei Ninguém, como Ulisses; em breve, serei todos: estarei morto.

Pós-escrito de 195O. Entre os comentários que a publicação anterior despertou, o mais curioso, já que não o mais urbano, biblicamente se intitula A Coat of Many Colours (Manchester,1948 ) e é obra da pena tenacíssima do doutor Nahum Cordovero. Compreende umas cem páginas. Fala dos centões gregos, dos centões da baixa latinidade, de Ben Jonson, que definiu seus contemporâneos com trechos de Sêneca, do Virgilius Evangelizans de Alexander Ross, dos artifícios de George Moore e de Eliot e, finalmente, da “narração atribuída ao antiquário Joseph Cartaphilus”. Denuncia, no primeiro capítulo, breves interpolações de Plínio (Historia Naturalis, V, 8); no segundo, de Thomas de Quincey (Writings,111, 439); no terceiro, de uma epístola de Descartes ao embaixador Pierre Chanut; no quarto, de Bernard Shaw (Back to Methuselah, V). Infere dessas intrusões, ou furtos, que todo o documento é apócrifo.

No meu entender, a conclusão é inadmissível. “Quando se aproxima o fim”, escreveu Cartaphilus, “já não restam imagens da lembrança; só restam palavras”. Palavras, palavras deslocadas e mutiladas, palavras de outros, foi a pobre esmola que lhe deixaram as horas e os séculos.

1 Há uma rasura no manuscrito; talvez o nome do porto tenha sido apagado.
2 Ernesto Sábato sugere que o “Giambattista” que discutiu a formação da Ilíada com o antiquário Cartaphilus seja Giambattista Vico; esse italiano sustentava que Homero é um personagem simbólico, à maneira de Plutão ou de Aquiles.

Sir Greendown

2011-05-01T06:30:00.000-07:00

el perseguidor- Julio Cortazar

2011-04-30T15:19:00.003-07:00

-Lo que pasa es que se creen sabios -dice de golpe-. Se creen sabios porque han juntado un montón de libros y se los han comido. Me da risa, porque en realidad son buenos muchachos y viven convencidos de que lo que estudian y lo que hacen son cosas muy difíciles y profundas. En el circo es igual, Bruno, y entre nosotros es igual. La gente se figura que algunas cosas son el colmo de la dicultad, y por eso aplauden a los trapecistas, o a mí. Yo no sé qué se imaginan, que uno se está haciendo pedazos para tocar bien, o que el trapesista se rompe los tendones cada vez que da un salto. En realidad las cosas verdaderamente difíciles son otras tan distintas, todo lo que la gente cree poder hacer a cada momento. Mirar, por ejemplo, o comprender a un perro o a un gato. Esas son las dificultades, las grandes dificultades. Anoche se me ocurrió mirarme en este espejito, y te aseguro que era tan terriblemente difícil que casi me tiro de la cama. Imagínate que te estás viendo a ti mismo; eso tan sólo basta para quedarse frío durante media hora. Realmente ese tipo no soy yo, en el primer momento he sentido claramente que no era yo. Lo agarré de sorpresa, de refilón, y supe que no era yo. Eso lo sentía, y cuando algo se siente... Pero es como en Palm Beach, sobre una ola te cae la segunda, y después otra... Apenas has sentido ya viene lo otro, vienen las palabras... No, no son las palabras, son lo que está en las palabras, esa especie de cola de pegar, esa baba. Y la baba viene y te tapa, y te convence de que el del espejo eres tú. Claro, pero cómo no darse cuenta. Pero si soy yo, con mi pelo, esta cicatriz. Y la gente no se da cuenta de que lo único que aceptan es la baba, y por eso les parece tan fácil mirarse al espejo. O cortar un pedazo de pan con un cuchillo. ¿Tú has cortado un pedazo de pan con un cuchillo?

Oscar Bony

2011-04-30T15:03:00.000-07:00

Deep Water Trailer

2011-04-19T18:02:00.000-07:00

Violin Cover: "Crazy" Gnarls Barkley

2011-04-19T14:06:00.000-07:00

2011-04-08T15:45:00.000-07:00

Os deuses sopram

O nada é criado

O vento sopra

Cantando o vazio

Labirintos Uma mulher observa

Caminhos em si Imagina sons de eras passadas

Início ou fim Sabe-se inútil

Eterno agora Resquício de existência

Deuses de ninguém

Imortais

Pelo menos nesse instante

de para sempre

Marcele Frossard, 08/04/2011, Rio

Lo fatal

2011-03-26T17:57:00.000-07:00

A René Pérez.
Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésta ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos...!

Rubén Darío

2011-03-19T13:15:00.000-07:00

Um homem caminha sozinho. Traz nos ombros um enorme fardo: todas as flores do mundo, nas suas mais distintas cores, formas, perfumes. Os sentido são tão enganosos quanto a mente.
Outro homem assiste TV. Trancado na sala, distante de qualquer conexão com o mundo. O que dizem há nao lhe importa, as imagens passam como tudo sempre passa. Como nós estamos passando. No futuro todos estamos mortos, não existimos mais , então por que me preocupo com o agora? Posso fazer o que quiser, se não acredito em nada. Se não há um ideal, um além, se sou carne, ossos consciência ambulante, degradação contínua, o que me impede? A moral? O medo? Simplesmente não sei...
Os homens com flores, TVs, serão sempre os homens. Nascem, crescem, reproduzem-se e morrem. Mas e os intervalos entre as etapas? Nascer e crescer, nascer e morrer, dois silêncios no tempo. Escancaro as janelas, não há dia. O Sol não nasceu. O fim tão sonhado da humanidade se aproxima..
Somos mesquinhos, solitários, confusos, indecisos. Apesar de não ter Sol executo a rotina como se fosse mais uma nuvem.
Os jornais noticiam tudo: apavorados. Especialistas calculam quantos dias mais temos. A elites comprar bilhetes para um ônibus espacial sem destino no Universo. O mundo acabou sem juízo final, uma infâmia!
As baratas sobreviverão, talvez uma nova forma inteligente evolua a partir delas e digerir outros tipos de elementos químicos e respirar enxofre ou sulfato de fósforo. Viveríamos no subsolo se recentíssimos? Seríamos mais tristes? Pelo que guerrearíamos?
Sonho o tempo todo (continuo pensando no que seriamos, decerto que mais nostálgicos, passaríamos horas relembrando o passado, reconstruindo-o, reinventa-o, em um constructo eterno), todo o tempo. Sou jogada de um lado para o outro, me levanto em outro sonho e durmo no outro de onde me levanto para este.
Meu corpo sobre o seu corpo, duas máquinas. Posso não sentir nada por você?
Construímos qualquer coisa para a liberdade, mas não sei se verdadeiramente [posso buscar uma palavra melhor next time) aptos para tanto.
Não há homem algum. Não, tantas negações, dentre elas a tão ridícula enunciada anteriormente em que não estamos aptos para liberdade, quem está, o que está? É indiferente, posso fazer uma afirmação negativa.. posso..

08/11/2011

Beijo Sem - Teresa Cristina e Marisa Monte

2011-03-19T11:33:00.000-07:00

2011-03-13T14:48:00.003-07:00

Com nosso olhar sincero olhamos as ruínas dos campos de concentração como se o velho monstro jazesse embaixo dos escombros. Pretendemos encher de novas esperanças como se as imagens retrocedessem ao passado, como se fôssemos curados de uma vez por todas da peste dos campos de concentração. Como se de verdade acreditássemos que tudo isso ocorreu em uma só época, em um só país. E que passamos por cima das coisas que nos rodeiam, que nos fazemos de surdo ao grito que não cala.

Nuit et Brouillard, Alain Resnais

AMOR NO HOSPÍCIO

2011-03-09T16:55:00.000-08:00

Uma estranha chegou
A dividir comigo um quarto nessa casa que anda mal da cabeça,
Uma jovem louca como os pássaros

Que trancava a porta da noite com seus braços, suas plumas.
Espigada no leito em desordem
Ela tapeia com nuvens penetrantes a casa à prova dos céus

Até iludir com seus passos o quarto imerso em pesadelo,
Livre como os mortos,
Ou cavalga os oceanos imaginários do pavilhão dos homens.

Chegou possessa
Aquela que admite a ilusória luz através do muro saltitante,
Possuída pêlos céus
Ela dorme no catre estreito, e no entanto vagueia na poeira
E no entanto delira à vontade
Sobre as tábuas do manicômio aplainadas por minhas lágrimas deâmbulas.

E arrebatado pela luz de seus braços, enfim, meu Deus, enfim
Posso de fato
Suportar a primeira visão que incendeia as estrelas.

Dylan thomas

Julio Cortazar - El Perseguidor

2011-03-09T15:39:00.000-08:00

2011-02-25T13:22:00.000-08:00

caminho por um lago de cristal
em paz
até que você venha criar a primeira fissura
e me lançar na realidade
distante dos meus mundos imaginários

Deolinda - Parva que Sou, Coliseu do Porto. Assim damos a volta a isto!

2011-02-23T06:48:00.000-08:00

The Avett Brothers - Murder InThe City

2011-02-09T05:47:00.000-08:00

Miedo Lenine & Julieta Venegas

2011-02-08T18:01:00.000-08:00

2011-02-03T16:05:00.000-08:00

"O discurso não é a vida: seu tempo não é o de vocês; nele, vocês não se reconciliarão com morte; é possível que vocês tenham matado Deus sob o peso de tudo que disseram; mas não pensem que farão, com tudo o que vocês dizem, um homem que viverá mais que ele."

A Arqueologia do Saber (Conclusão), Michel Foucault

Neil Young - Old Man Lyrics

2011-02-03T11:22:00.000-08:00

2011-02-01T07:58:00.000-08:00

às vezes queria acreditar em alguma coisa
em outras vezes queria lutar
mas em momento nenhum esta fúria me vem
e continuo ao balanço do vento
assistindo a tudo dentro
do redemoinho
sendo poeira de tempos idos
assistindo a luta dos que ainda estão...

Marcele Frossard, 01 de fevereiro de 2011, Rio de Janeiro.

Carla Bruni - Déranger Les Pierres

2011-02-01T07:55:00.000-08:00

yann-tiersen l'apres midi

2011-01-30T13:21:00.000-08:00

2011-01-30T12:27:00.000-08:00

Talvez o mundo tenha tirado de mim a inocência. Ou muito pior que isso, a inocência e a ingenuidade para acreditar na "humanidade". Um pessimo negro venda meus olhos há tempo. Gostaria que fosse um pouco diferente. Mas nasci em um mundo onde a solidariedade se esvai como a água na torneira..
Nunca acreditei no amor. Desejo sofisticação na minha comida, nas minhas roupas e anseio muito mais que essas simples coisa, por extirpar qualquer sentimento. Não me sinto um monstro, mas resultado de uma cidade gigante, de poucas amizades consolidadas e de uma vontade desenfreada por muitas coisas sem valor.
Sem valor agora, com valor antes, que importa?
Aprendi essa pergunta muito cedo, no fundo nada importa a ninguém a não ser suas próprias vidas, e de preferência que não as pergunte como ela vai. Um comportamento polido exige perguntas com respostas que já sabemos, e não venha me responder que não está tudo bem que não tenho tempo para isso. O que me importa?
Em nada. Ninguém me importa, eu não importo a ninguém. Se tiver mais de 5 boas almas no meu funeral será um milagre, ou talvez apenas almas me recepcionando em outra vida.
A vida realmente não faz muito sentido, menos ainda quando não se acredita que se possui apenas um corpo imóvel em um mesmo lugar. Quando a mente se descola do convencional, tudo perde o sentido.
Não há mais muitos espelhos por ai. Não tenho sábios em quem me projetar, vejo apenas velhos envelhecendo na carne e lutando para não perderem seus espíritos de garotos.
Somos todos jovens ambiciosos, velozes, que em poucos anos teremos tudo o que planejamos e mais nada. Tudo tão vazio.. Mas o que poderia me completar?
Não há o que completar, muitos homens sentiram-se vazios pelo resto da vida ao longo de muitos séculos, mas assim como quem fala agora, já estamos todos mortos. O futuro é feito por nós, que não assistiremos nossas aberrantes criações, se serão criações, já que a cada vez nos afundamos nas repetições.
Um mundo medíocre vem sendo criado dia a dia... não milito por nada, o que nao diminui minha mediocridade, mas não busco evagelizar ninguém pelo fim do mundo... A iminente sensação de fim do mundo. Se acreditássemos que o mundo vai continuar, assim como nós, talvez o cuidássemos melhor..
Onde andam as fadas? Os santos? Os grandes homens da tribo? Os guerreiros? A imaginação?
Se foram, os homens já não sonham mais, o que sonharam já está nas mãos e não foram fadas que os concretizaram, foi o próprio homem. A raça das raças, a mais perfeita das criaturas terrestres. O homem que descobriu ter criado seus deuses por medo, incapacidade de explicar o inexplicável, o frágil homem terrificado. E agora que consegue cruzar o mundo em menos de 80 dias, que descobriu que o núcleo da terra é quente, mas não é o inferno, que o céu são apenas gases, e não cristal e que a distância daqui para outros mundos é tão pequena quanto se falar pela internet.
Pobre homens mortais, não tão mortais assim, agora eles já vivem até os cem anos com facilidade, mas parece que cada dia mais descobrem que a vida não precisa ser tão longa assim...
A verdade é que somos sempre insatisfeitos, criamos para ver que podemos fazê-lo.. mas pensar assim é tão simples também... O medo de hoje para os que viveram no século anterior é que os sonhos tenham se tornado inúteis. Para quê pensar? Que esforço...
Torno-me mais dramática conforme envelheço, ando perdendo a frieza.. A idade é um problema...
Busco solidão, encontro palavras, lembranças envolvendo-me fazendo o desfavor de me acalentar. Tem um cão sentado ao meu lado, pessoas que não desejo que o faça, me tocam, beijam-me a face e ainda me sorriem sem graça. Queria partir... mas para onde? Um lugar inóspito. Sem motivos para reclamar da vida, continuo escrevendo, escrevendo porque não vejo nada além de um consumo desenfreado, de uma bebedeira digna de Baco.. Mas quais são as questões que realmente importam? A vida é curta, e viver cem anos sem beber, fumar, se esbaldar, correr risco, para que viver cem anos então? O sabor da vida se esvai todos os dias, sobra um gosto insosso de quem sabe o dia de amanhã como uma vidente, cansada de ver os mesmos problemas em diferentes homens.
Sou tão desacreditada. Me dizem para ter tolerância, para acreditar no amor e cultivar a paciência...
Não pretendo ignorância, mas crianças cheias de sonhos, que imaginem mundos próprios diferentes de Walt Disney...
Há um desconsolo na alma, uma tristeza alada que transpassa pelos comodos sem deixar rastros, um engano fantasiado de verdade, uma verdade pintada de transparente. E quando não se acredita mais na verdade? E quando tudo pode ser tudo e não apenas o contrário de nada?
Queria flutuar como as figuras de Chagall, não sei mais o que digo nesse desabafo demenciado de jovem anciã. Sequer entendo minhas reclamações artriticas, queria inventar novas línguas, dentro delas criar novos sonhos, que gerariam novos, novos,.. reformar... acho que nada mais cabe para explicar o mundo de hoje ou os homens de hoje. Sinto que há uma distância tão grande entre nós e o que nos circunda... não encontro teoria social que possa me explicar, mas não vejo uma correspondência entre as palavras que eu uso e o que acontece. Acho mesmo que começo a me desconectar de alguma realidade comungada...
Que coisa idiota pensar já que alguma realidade pode ser comungada, se o que comungamos são farelos de realidades individuais que se tocam levemente como bolas de bilhar e que nos distanciam um pouquinho depois que nos toca...
Sempre a mesma brincadeira de criança: realidades sonhos jogos de palavras....

Bebo & Cigala - Veinte años

2011-01-29T08:33:00.000-08:00

2011-01-28T06:18:00.001-08:00

"Os fatos não existem o que existem são versões"

Nietzsche

My Funny Valentine By Nico

2011-01-28T05:54:00.000-08:00

Broken Bells - The High Road

2011-01-27T07:40:00.000-08:00

Guns N' Roses - Don't Cry

2011-01-27T06:20:00.000-08:00

2011-01-23T17:20:00.000-08:00

queria dar-te um nome diferente
dor é muito pequeno
para o estrago que causas

queria chamar-te
para observá-la na cara
e ter certeza da sua covardia

um dia estás aqui
doendo no peito
e é o fim da vida
medíocre

amanha estás na alma
disferindo golpes eternos
de algumas horas
são lágrimas incrédulas que rolam

Marcele Frossard, São Vicente, 23/01/2010

2011-01-11T14:31:00.000-08:00

Pare!
Pense!
Ande!
Coma!
Mude!
Transforme-se!
todos os instantes muitas informaçoes processadas sem sequer buscar compreendê-las
verbos, ações
mente que não regula mais a mente
que age sem pensar
ou mentes maníacas que pensam todo o tempo
não há um limite
não há..
o que há?
o espaço criado pela mente e pela consciência/inconscien(cia)te
mente que mente
mente que cria
mente que age
eu que minto para criar uma mente
que invento consciência ou inconsciência
que justifico o que não preciso
que creio
espero
e amo
que não..
sabe de nada..
que sabe apenas não saber
que discute-se
e cala-se

Marcele Frossard, 11 de janeiro de 2011, Rio de Janeiro

Verão

2011-01-10T07:30:00.000-08:00

Alphonse Mucha

Lembra de mim

2011-01-10T07:18:00.001-08:00

Thinking of him, Roy LichtensteiLembra de mim!

Dos beijos que escrevi
Nos muros a giz
Os mais bonitos
Continuam por lá
Documentando
Que alguém foi feliz...

Lembra de mim!
Nós dois nas ruas
Provocando os casais
Amando mais
Do que o amor é capaz
Perto daqui
Há tempos atrás...

Lembra de mim!
A gente sempre
Se casava ao luar
Depois jogava
Os nossos corpos no mar
Tão naufragados
E exaustos de amar...

Lembra de mim!
Se existe um pouco
De prazer em sofrer
Querer te ver
Talvez eu fosse capaz
Perto daqui

Ou tarde demais...

Lembra de mim!...

Lembra de mim!
A gente sempre
Se casava ao luar
Depois jogava
Os nossos corpos no mar
Tão naufragados
E exaustos de amar...

Lembra de mim!
Se existe um pouco
De prazer em sofrer
Querer te ver
Talvez eu fosse capaz
Perto daqui
Ou tarde demais...

Lembra de mim!.

Ivan Lins

Educar en la tolerancia

2010-12-23T05:27:00.000-08:00

ESTOCOLMO

Si usted visita Estocolmo, le aconsejo que, además de los museos, los palacios, el barrio antiguo y las islas, visite un modesto barrio del sur de la ciudad llamado Rinkeby. La inmensa mayoría de sus pobladores son familias inmigrantes y, me dicen, se trata de uno de los distritos más pobres del país, aunque la idea de pobreza, en Suecia, que ha alcanzado el más alto nivel de vida del mundo junto con Suiza, tenga poco que ver con lo que para el resto del planeta esta palabra significa.

Lo importante de conocer en Rinkeby es el colegio público, una institución que es un espejo de lo que debería ser la sociedad humana, el mundo entero, si prevalecieran entre nosotros los mortales la sensatez, el tino y el espíritu práctico. Hay en este colegio chicos y chicas que hablan diecinueve idiomas distintos y proceden de un centenar de países diferentes. Todos conocen el sueco y el inglés, pero no han perdido su lengua materna porque el colegio se las ha arreglado para que todos reciban, cuando menos una hora por semana, clases en el idioma que hablan en casa y hablaron sus ancestros. El director del colegio, Börje Ehrstrand, está convencido de que la integración de estos niños a la cultura y a los usos de Suecia es más fácil no si rechazan, sino reivindican y se sienten orgullosos de su origen. La filosofía que impregna la escuela de Rinkeby cabe en una palabra: tolerancia.

De la frenética cantidad de cosas que hice y que vi en los ocho días que acabo de pasar en Estocolmo, pocas me conmovieron tanto como la tarde que estuve en Rinkeby. Me dieron la bienvenida diecinueve niños y niñas, cada uno en un idioma distinto. Todos ellos constituían un verdadero abanico de las razas, las tradiciones, las religiones y las culturas del mundo. Había jovencitas escandinavas en minifalda junto a muchachas veladas del Yemen, árabes norafricanos entreverados con turcos, chilenos y chinos, atuendos extravagantes y formales. Comenzaron la función cantando canciones nórdicas relacionadas con la Navidad.

Después, vino el espectáculo. Constaba de dos partes. La primera consistía en un resumen de la vida y la obra de Alfred Nobel (1833-1896), el químico que inventó la dinamita, fue un poderoso industrial y legó su fortuna para la creación de los premios que llevan su nombre. Esta síntesis biográfica no ocultaba que el fecundo y célebre personaje había sido un socialdemócrata republicano y antimonárquico y que había pergeñado también algunas obritas literarias, con más entusiasmo que inspiración. Luego, la representación se volvió todavía más didáctica y nos explicó a los presentes en qué consistían los hallazgos y realizaciones que habían merecido este año a sus autores los premios Nobel de Medicina, Física y Química. ¡De quitarse el sombrero! La víspera, en un programa de la BBC, los propios laureados intentaron iluminarnos a los profanos sobre aquellos inventos y -creo que no hablo por mí solo- nos dejaron a todos en la luna de Babia. Estos mocosos, en cambio, a través de sus dibujos, fotografías, tarjetas y explicaciones orales, algunas impregnadas de buen humor, consiguieron darnos a los espectadores una idea bastante más precisa de aquellos logros científicos, incluido el prodigio magnético del sapo volador (la estrella de los Nobel de este año, sin la menor duda), conseguido por el físico Konstantin Novoselov.

La segunda parte consistió en contar y representar de manera resumida una novela mía, El hablador , en la que un muchacho judío peruano, limeño y de clase media, se vuelve un contador de cuentos machiguenga, es decir, vive una conversión cultural que es también una mudanza histórica, de hombre moderno y racional en un ser primitivo, mágico y religioso. Lo hicieron maravillosamente bien, ilustrando con diseños, música y estampas los textos que iban leyendo en diferentes idiomas los distintos narradores. Me pareció estar reviviendo las interioridades de todo lo que fue la construcción de aquella historia.

Ni el barrio ni la escuela de Rinkeby fueron hace veinte años la sombra de lo que son ahora. La violencia reinaba en el lugar y las fotos de la época muestran que las aulas, patios y pasillos escolares eran un monumento a la suciedad y al desorden, en tanto que el rendimiento escolar era el más bajo del país. Fue en estas condiciones en que uno de los profesores, Börje Ehrstrand, asumió la dirección. Las reformas que introdujo fueron discutidas con los padres de familia, a los que, a partir de entonces, se les dio una participación intensa y constante en todas las actividades escolares, incluidas las didácticas. Ellos mismos y los alumnos aseguraron a partir de entonces la limpieza del local, haciendo trabajo voluntario.

Los dos primeros años son los más difíciles y en ellos la tarea primordial de la escuela es ir limando la desconfianza y la actitud huraña de los recién llegados hacia sus compañeros de carpeta que visten distinto, hablan otra lengua, adoran a otro dios. Algunos se adaptan con facilidad; los que no, tienen cursos especiales, a los que asisten los padres, asesorados por los dos psicólogos que forman parte del plantel. Generalmente, a partir del tercer año la comunicación y los intercambios son fluidos y se puede hablar de una integración en la diversidad, porque los denominadores comunes -el idioma y la aceptación del "otro"- ya forman parte de la personalidad del alumno.

La escuela de Rinkeby no sólo es notable porque en ella coexistan niños y niñas de todo el espectro cultural; también, porque desde hace tres años sus alumnos figuran en el palmarés del concurso nacional de matemáticas y por los excelentes logros académicos del promedio. La demanda ha hecho que en los últimos cinco años la escuela haya crecido, que en la actualidad una cuarta parte de sus alumnos procedan de otros barrios, y que la fama de la institución vaya trascendiendo las fronteras suecas. Hace poco, la Comunidad Europea la premió como la institución que más éxito ha tenido en la prevención de la delincuencia juvenil.

Sentí mucho no haber tenido ocasión de conversar, en esa tarde tumultuosa, con Börje Ehrstrand, a fin de conocer más de cerca al autor de esta hazaña cultural y democrática que es el colegio que dirige. Pero sí visité la biblioteca y me dio gusto saber, por boca de una de las bibliotecarias, que la enseñanza de la literatura y la incitación a leer forman parte primordial del currículo de la escuela. No es de extrañar que -al revés de lo que se suele creer, que la escuela no es más que un reflejo de aquello que ocurre en la vecindad- en este caso la formidable transformación del colegio del barrio haya tenido un efecto saludable en la comunidad que lo rodea, atenuando la violencia, las disputas étnicas y religiosas, la criminalidad.

Suecia no ha sido inmune a los prejuicios contra la inmigración que, atizados por la crisis financiera y la consiguiente reducción del empleo, han dado a partidos y movimientos extremistas, antiinmigrantes y xenófobos, una presencia política que no tenían. Por primera vez, uno de ellos ha entrado al Parlamento sueco en las últimas elecciones. No es la primera vez que ocurre así. Cuando una sociedad es víctima de alguna catástrofe, económica o política, surge la necesidad de un chivo expiatorio y, por supuesto, los inmigrantes son los blancos principales. No importa que todas las estadísticas señalen que sin la emigración los países europeos no podrían mantener los altos niveles de vida que tienen y que lo que los trabajadores extranjeros aportan a la economía de un país es muy superior a lo que de ella reciben. La verdad se hace añicos contra lo que Popper llamaba el espíritu de la tribu, ese rechazo instintivo del "otro", del que no forma parte de la propia manada u horda, esa cerrazón primitiva que es el mayor obstáculo para que un país alcance la civilización.

Por eso, lo que ha conseguido el colegio de Rinkeby es tan importante y debería servir de modelo a todos los países que reciben grandes contingentes de inmigrantes y quieren evitarse los problemas que resultan de la marginación y discriminación de que éstos suelen ser víctimas. Hay que empezar con los niños. Que éstos aprendan a convivir con quienes tienen hablas, pieles, dioses, costumbres distintas, y que, conviviendo, vayan desprendiéndose, como de un residuo inútil, en sus propias culturas, de todo aquello que dificulta o impide la coexistencia con los otros, es la más segura manera de conseguir que más tarde, cuando sean ya hombres y mujeres, puedan vivir en paz en esa diversidad étnica y lingüística, que, nos guste o no, será el rasgo primordial del mundo cuyos umbrales ya pisamos.

Mario Vargas Llosa

O Amor

2010-12-21T11:56:00.000-08:00

O amor é como uma droga começa com o êxtase, que é a paixão, adquire tons de felicidade, dos piores pesadelos, configurações psicodélicas, por último se vive em busca de repetir os melhores momentos.

Lola Maria, A casa de Lola http://acasadelola.blogspot.com/2010/09/maria-acorda.html

EL CIRCULO - kevin johansen

2010-12-19T09:54:00.000-08:00

O cemitério de Praga

2010-12-17T13:14:00.000-08:00

Umberto Eco lança novo livro, depois de trinta anos de O Nome da Rosa, a história do capitão Simoni, um piemontês que vive em Paris e que é um falsificador de documentos.

Ele não se recorda muito bem quem é e segue os conselhos de um tal de Freud. Ele decide contar seu passado, convencido de que o ser humano só busca o que escuta e lê a confirmação do que já sabe, e que por isso é tão fácil enganá-lo. O lançamento no Brasil só acontece ano que vem pela Editora Record.

2010-12-16T13:16:00.000-08:00

preciso esvaziar este vaso que ainda não está cheio até a boca há a necessidade de estar sem uma gota desta água suja deste líquido espesso não homogêneo que traz em si insetos poeira cabelos cacos pedrinhas restos tudo uma água cinza não tenho forças para vertê-lo mas não quero nada disso que sou brinquedo de criança espalhado pela casa pisoteado quebrado espatifado colorido desfazendo-se com o tempo chão de cimento quente queimando os pés sol que lateja sobre a cabeça falta de água apenas a água guardada em vasos vasilhames barris guardadas apodrecendo recipientes de podridão de tristeza de calor esperando chuva de céu tampado apenas raios e trovoadas ilusoriamente anunciando as gotas choradas que nunca chegam

07/12/2010

2010-12-12T13:40:00.000-08:00

Uma solidão abissal
habita um mundo de sombras
sem você
sem tu
eles, se foram há tempo.
Um deserto irreferenciado
sem norte ou sul
prisioneiro de si mesmo
onde a areia molda nova geografia.
Uma solidão negra
sem passáros
ou vermes
onde os pronomes não mais existem
porque pessoas se foram há tanto
que não tem sentido em usá-los.
Uma solidão de nada
de não-eu
de não-lugar
de não-tempo.
A solidão do tudo
de terra feita de carne
areia de grãos de ossos
da busca de alguém.
O homem caminha sem passado
seu futuro sabe que só há
o presente.
A memória não guarda o ontem
o homem é apenas homem
que sobe dunas cinzas sob
o céu negro e perverso
com olhos de gira-mundo
e sua certeza é a Solidão.
Essa senhora triste sentada em seu trono de aço
com dentes gastos de mascar almas
e de dedos rápidos na arte de contá-las.
Seu sorriso dança no ar por todas as
quinas de céu negro e deserto cinza.
O homem não a vê.
O homem apenas anda.
O homem sente sem ontem sua alma espremida
no deserto da boca da senhora.
O vislumbre do homem é saber
que em algum lugar (que não existe)
há um precipício.
O dia que a Solidão o engula,
o homem encontrou sua busca
sem nada ou tudo ou alguém
sem si ou eu
Apenas homem que vagando nas dunas tristes e mutantes
dos restos de todos os homens
e sem fim, sem descoberta,a não ser que homem não há há muito tempo.
Uma solidão abissal
sentada em seu trono de aço
engole vidas que nunca souberam-se vidas
e seus olhos cegos não diferenciam
os homens, o sabor das tristezas
da constância da busca
a alimenta imóvel.
Uma Solidão só
vaga em seu trono de aço
suspensa no vazio branco
estática engolindo homens
sem sabê-los, com seus olhos cegos

Marcele Frossard, 12 de dezembro de 2010, Rio de Janeiro.

A Paixão

2010-12-06T17:17:00.000-08:00

II Tarde: 29

Deve ser meio dia e eu na cama, diz para si André, envolto nesta vontade de só sobreviver, bem para além dos corpos de que me sinto alheio, dos corpos cujo erotismo insisto em procurar, dos corpos cujo corpo quero ser, para além do mundo que não olho por me saber de fora e por, ao mesmo tempo, ter perdido a pureza do começo; depois da dissolução me assalta uma urgência de claustro, invejo as casas e castelos isolados, os palácios e conventos que são sempre, mesmo quando no meio de uma vila ou cidade, solitários lugares embalsamados ao peso do passado, em que tudo isso, mitos e musas e imagens, pinturas sobre tela e sobre gesso, e levá-los para casa, construindo um sacrário dessacralizado, metê-los no meu quarto e olhá-los, tê-los fixos nos olhos e dormir sob o fixo olhar deles, e vencê-los, e sê-los. ignoro contudo se (e até suspeito que) isso (não) é possível; quero dizer exatamente que suspeito que não; mas que fazer enquanto a certeza não for mais que apática suspeita? a dúvida arruína-me, há estórias que por mim dentro furam minas; só sei que enquanto não vir de todo livre delas, não serei nunca novo e novamente livre; quero partir, deixar irmãos e país, fantasmas do meu espírito, e ter alguma vaga longínqua, vária esperança de um regresso longínquo; pais e filhos sucedem-se em ciclo sobre ciclo; eis que imagino ou sonho, no meu olhar aberto, um filho ignorando o pai, tempos distintos, adversos, duas idades opostas na história do humano, dois andamentos, adágio, andante, da mesma dialética ou de acerbo concerto; até que, assim inesperadamente como tudo na vida que, bem no fundo, nunca nos pertence,o pai se suicida não se sabe porquê e o filho se interroga sobre aquilo; talvez que afinal também o pai soubesse do abismo, ou apenas soubesse que algures existe abismo; e o filho se interroga e se interroga, sem resposta; porque não hpa resposta; talvez que o pai sofresse, amasse, odiasse, na distância do seu isolamento, mas agora está morto, não resta senão a inútil, infatigável procura desse tempo, que, contudo, mesmo se encontrando, será e terá sido sempre um tempo de doença (sei que estou doente e não tenho remédio, que fazer?); o pai portanto morto, suicidou-se, é impossível perguntar-lhe, pedir-lhe a solução, querer travar com ele um póstumo dialogo, agora que podia, estando do outro lado, deixar de ser um estranho, um estrangeiro, inimigo talvez, cada vez mais perdido; e essa pessoal dificuldade era agora total, era agora perfeita; e temos sexo, usemo-lo; temos mãos, trabalhemos; que nossa lamentação ao menos seja um canto verdadeiro; tenho asco e tristeza quando o penso, mas se não pensasse isto tê-los-ia na mesma; pois pensemos; a salvação não está senão em mim, no meu sexo, no prazer, ou num filho talvez, se fui talhado para pertencer ao medo, se um pânico me come e alimenta, seja eu enfim eu mesmo, e não sem desespero; seja eu para mim um homem, e um deus que se ergue do seu leito nas trevas; são horas de levantar-me, horas de tentar ser; ser, sendo.

Almeida Faria

2010-11-27T16:25:00.000-08:00

olhos nos olhos
mexe nos cabelos
desvia
ele morde os lábios
ela finge que não vê sorri desviando o olhar
passa a mão pelo pescoço
ele fixa o olhar
ela vira de costas
ele sente um vulcão por dentro
ela levanta, vai até qualquer lugar, apresenta o corpo
ele faz a ronda
se jogam na multidão
perdidos encontrados
ele se aproxima
ela dança fingindo que o mundo não existe
ele sente o perfume dos cabelos que voam de um lado para o outro
encosta-se perto dela
ela inclina seu corpo para o dele
vira-se de frente
se olham
lábios nos lábios
ela morde os lábios
ele a segura pela cintura
e tudo começa....

27/11/10, Marcele Frossard

2010-11-26T07:25:00.001-08:00

Muro de Lisboa

2010-11-16T16:06:00.000-08:00

falta-me tudo
ao mesmo tempo, nada
queria um abraço
recebo a brisa fria com respingos de chuva
queria seu carinho
recebo brincadeiras infantis, de meninos-homens
ao mesmo tempo gosto-te assim
distante
e
a altura da mão
irrita-me e na mesma seduz
esse jogo
que é desejar ser desejado
e pisar
por que amar alguém
é ao mesmo
tempo querer feri-la
desferir um golpe mortal
vê-lo titubear
e sorrir com olhos de cândura
oferecendo-lhe a mão
como misericórdia
ao aceitar a mão, já está condenado
muito antes a ser esquecido
um dia o sentimento se esvai
com tanta força
quanto a que surgiu
infelicidade
vã e insana

16/11/2010, Marcele Frossard

Janelle Monae: "Many Moons" Official Short Film

2010-11-07T07:49:00.000-08:00

2010-11-06T15:24:00.000-07:00

Em vez de juízo, experiência, bebida choca
que não mata a sede
Minha juventude foi como a oração de domingo..
como esquecê-la?

Quantos caminhos desertos trilhei
com quem me era indiferente!
Quantas vezes me prosternei
para quem me amava tanto!

Mais do que todos os esquecidos aprendi a esquecer.
Serenamente fluem os anos
Esses lábios inviolados, esses olhos sem sorriso,
não os encontrarei nunca mais

1914, Revoada Branca, Anna Akhmátova

2010-11-05T09:17:00.000-07:00

O tempo imaginário é indistinguível das direções no espaço. Se se pode ir para o norte, pode-se virar e tomar o rumo sul; da mesma forma, se se pode ir para a frente no tempo imaginário, deve-se poder virar e ir para trás. Isto significa que não pode haver diferença importante entre as direções para a frente e para trás do tempo imaginário. Por outro lado, quando se olha para o tempo "real", há uma diferença muito grande entre as direções para a frente e para trás, como todos sabemos. De onde vem esta diferença entre o passado e o futuro? Por que lembramos o passado e não o futuro?

Stephen W. Hawking, Uma Breve História do Tempo

Chet Baker Live (Belgium 1964) : Time After Time

2010-10-23T04:57:00.000-07:00

2010-10-22T10:16:00.001-07:00

A respeito de Virginia Woolf, Joyce, Faulkner

2010-10-22T10:08:00.000-07:00

"Dá-se menos importância aos grandes acontecimentos exteriores e aos acasos da fatalidade, pensa-se que eles são pouco capazes de revelar alguma coisa do essencial a respeito do objeto considerado; crê-se, ao invés, que qualquer fragmento da vida tomado ao acaso, em qualquer momento, contém a totalidade do destino e que pode servir para representá-lo. Tem-se mais confiança nas sínteses obtidas pelo aprofundamento de uma circunstância quotidiana do que num tratamento global, ordenado cronologicamente, que segue o seu objeto do começo ao fim, se esforça por nada omitir de exteriormente importante e põe em relevo as grandes viragens da vida para fazer delas as articulações da intriga"

Erich Auerbach sobre o que fizeram os inventores do romance moderno

2010-10-22T10:00:00.000-07:00

Hoje estou excepcionalmente melhor, mas já sei que isso é apenas por um instante. Agora compreendo corretamente a minha doença. Se me acha tão alegre, a senhora nunca e de nenhuma outra maneira poderia me alegrar tanto quanto fazendo semelhante observação. Porque as pessoas foram criadas para serem felizes, e quem é plenamente feliz merece de fato dizer a si mesmo: "Cumpri os ensinamentos de Deus nesta terra." Todos os justos, todos os santos, todos os mártires foram felizes.

Os Irmãos Karamázov, Dostoiévski

Eleições Presidenciais 2010: Aborto e União homossexual X Religião e Política

2010-10-16T15:22:00.000-07:00

Como cidadã acho importante expressar minha opinião a respeito do que vem acontecendo durante a campanha dos candidatos a presidência do Brasil em 2010. Venho acompanhando as campanhas e me desagrada o tom que essa campanha está adquirindo durante o segundo turno. Temas como o aborto e a união de homossexuais estão sendo discutidos em todo o mundo. A sociedade brasileira tem demonstrado certa imaturidade em tratar de tais assuntos, já que o que se percebe é uma análise superficial destes problemas. Excelente que tais temas tenham surgido para o debate em sociedade, porém acredito que tais temas têm tomado dimensão muito mais oportunista para tais campanhas que de debate.
Ambos os candidatos possuem uma matriz muito próxima: lutaram pelo fim da ditadura, sofreram com a mesma e fizeram suas carreiras políticas no contexto de afirmação da recém-formada democracia. O que venho percebendo por parte de ambos é a tentativa infeliz de criarem imagens quase demoníacas um para o outro. A candidata do PT por manobra política foi contra as diretrizes do partido, que são a favor da descriminalização do aborto e da legalização do casamento homossexual. Não sou especialista nestes assuntos, mas tenho certeza que se relacionam com a questão da liberdade individual. O Estado brasileiro, desde a proclamação da república, é LAICO. O que quer dizer, é separado de qualquer religião. A maioria dos brasileiros se declara cristãos, mas isso não pode significar que este debate entre partidos,candidatos e diversos setores da sociedade se paute apenas pela questão religiosa.
Assumir a posição de denunciadores, de proclamadores de escândalos mútuos é o que ambos os candidatos vêem fazendo. Na minha opinião isto apenas diminui a importância do debate e o torna confuso, sem tratar realmente das propostas que diferenciam Dilma e Serra.
Ver o Serra se ausentar de responder questões nos debates e apenas atacar a outra candidata, ver ambos tonrnado-se os mais religiosos do mundo é me imbecilização do eleitorado brasileiro. Acho que tanto eleitores, quanto marqueteiros, candidatos deveriam assumir uma postura mais séria e questionar, debater os assuntos assumindo uma posição verdadeira, sem se vender como ambos os candidatos estão fazendo.
Acho que esse segundo turno tornou-se uma guerra particular, onde a vida dos dois candidatos são colocadas na mesa de discussões como se isso decidisse de fato a vida do país, não acho um problema a Dilma ter sido guerrilheira (ela fez isso em um momento onde era uma das opções de fim da ditadura militar), assim como não acho importante, salvo depois do que esta senhora disse, o fato da mulher do serra ter feito um aborto, a conduta pessoal destas pessoas em momentos passados de suas vidas não é o que vai definir de fato o futuro do país. Para mim seria muito mais importante se eles acreditassem no que dizem e que não falassem o que não praticam apenas para conquistar eleitorado.

Figs

2010-10-16T14:19:00.001-07:00

The proper way to eat a fig, in society,
Is to split it in four, holding it by the stump,
And open it, so that it is a glittering, rosy, moist, honied, heavy-petalled four-petalled flower.
Then you throw away the skin
Which is just like a four-sepalled calyx,
After you have taken off the blossom with your lips.

But the vulgar way
Is just to put your mouth to the crack, and take out the flesh in one bite.

Every fruit has its secret.

The fig is a very secretive fruit.
As you see it standing growing, you feel at once it is symbolic:
And it seems male.
But when you come to know it better, you agree with the Romans, it is female.

The Italians vulgarly say, it stands for the female part; the fig-fruit:
The fissure, the yoni,
The wonderful moist conductivity towards the centre.

Involved,
Inturned,
The flowering all inward and womb-fibrilled;
And but one orifice.

The fig, the horse-shoe, the squash-blossom.
Symbols.

There was a flower that flowered inward, womb-ward;
Now there is a fruit like a ripe womb.

It was always a secret.
That's how it should be, the female should always be secret.

There never was any standing aloft and unfolded on a bough
Like other flowers, in a revelation of petals;
Silver-pink peach, venetian green glass of medlars and sorb-apples,
Shallow wine-cups on short, bulging stems
Opening pledging heaven:
Here's to the thorn in flower! Here is to Utterance!
The brave, adventurous rosaceae.
Folded upon itself, and secret unutterable,
The milky-sapped, sap that curdles milk and makes ricotta,
Sap that smells strange on your fingers, that even goats won't taste it;
Folded upon itself, enclosed like any Mohammedan woman,
Its nakedness all within-walls, its flowering forever unseen,
One small way of access only, and this close-curtained from the light;
Fig, fruit of the female mystery, covert and inward,
Mediterranean fruit, with your covert nakedness,
Where everything happens invisible, flowering and fertilization, and fruiting
In the inwardness of your you, that eye will never see
Till it's finished, and you're over-ripe, and you burst to give up your ghost.

Till the drop of ripeness exudes,
And the year is over.

And then the fig has kept her secret long enough.
So it explodes, and you see through the fissure the scarlet.
And the fig is finished, the year is over.

That's how the fig dies, showing her crimson through purple slit
Like a wound, the exposure of her secret, on the open day.
Like a prostitute, the bursten fig, making a show of her secret.

That's how women die too.

The year is fallen over-ripe,
The year of our women.
The year of our women is fallen over-ripe.
The secret is laid bare.
The rottenness soon sets in.
The year of our women is fallen over-ripe.

When Eve once knew in her mind that she was naked
She quickly sewed fig-leaves, and sewed the same for the man.
She'd been naked all her days before,
But till then, till that apple of knowledge, she hadn't had the fact on her mind.

She got the fact on her mind, and quickly sewed fig leaves.
And women have been sewing ever since.
But now they stitch to adorn the bursten fig, not to cover it.
They have their nakedness more than ever on their mind,
And they won't let us forget it.

Now, the secret
Becomes an affirmation through moist, scarlet lips
That laugh at the Lord's indignation.

What then, good Lord! cry the women.
We have kept our secret long enough.
We are a ripe fig.
Let us burst into affirmation.

They forget, ripe figs won't keep.
Ripe figs won't keep.
Honey-white figs of the north, black figs with scarlet inside, of the south.
Ripe figs won't keep, won't keep in any clime.
What then, when women the world over have all bursten into self-assurance?
And bursten figs won't keep?

D.H. Lawrence

2010-10-15T16:43:00.000-07:00

há uma tristeza
uma tristeza silenciosa
colorida por sorrisos
escondida em um dos cantos
da sala
abro os livros
procuro algo que me emocione
abro a geladeira
penso
fecho
não encontro nada
perdi-me
faço expedições
buscas
em minha alma
mas encontro
com memórias perdidas
palavras insignificantes
encontro a indiferença..

Marcele Frossard, 15 de outubro de 2010, Rio.

2010-10-15T16:10:00.000-07:00

Pensamento é o pensamento do pensamento. Claridade tranquila. A alma é de certo modo tudo que é: a alma é a forma das formas. Tranquilidade súbita, vasta, condescendente: forma das formas.

Ulisses, James Joyce

2010-10-14T20:29:00.000-07:00

"Quando tivermos praticado a psicologia do ar infinito, compreenderemos melhor que no ar infinito se apagam as dimensões e que tocamos assim nessa matéria não-dimensional que nos dá a impressão de uma sublimação íntima absoluta"

Bachelard, O ar e os sonhos

The Ancient of Days: William Blake

2010-10-14T13:41:00.000-07:00

Manifesto!!!

2010-10-10T17:33:00.000-07:00

MANIFESTO TODA MINHA IRA CONTRA BELEZA, GOURMET, BEM VESTIR, AMAR, SEM SABER O QUE É AMAR! MANIFESTO MINHA RAIVA CONTRA BEM ESTAR, SORRISOS INFAMES QUE DISFARÇAM FELICIDADE. MANIFESTO MINHA MINHA INDEFERENÇA PARA AQUELES QUE SÃO INDIFERENTES A SI MESMOS, QUE QUANDO PENSAM DE MAIS EM SI ENGOLEM UM ANTIDEPRESSIVO, OU QUALQUER OUTRA COISA QUE OS FAÇAM ESQUECER O QUE VIVEM. MANIFESTO-ME CONTRA A NECESSIDADE DESTA SOCIEDADE DOENTIA E HIPOCONDRIACA EM EXPURGAR A TRISTEZA, A SOLIDÃO, A INFELICIDADE. MANIFESTO-ME A FAVOR DE SERMOS MAIS HUMANOS, DE NAO SUCUMBIRMOS A PLÁSTICA DO CORPO, DA MENTE, DA ALMA, DO INDÍVIDUO, DA SOCIEDADE, DOS GRÃOS DE AREIA! MANIFESTO-ME A FAVOR DO SOFRIMENTO POR AMOR, DAS DISPUTAS, DOS DISCURSOS, DO SORRISO IRÔNICO, DO SORRISO PURO, DO SORRISO QUE AINDA NÃO SE SABE SORRISO, DO SORRISO SEM GRAÇA, DA CARA FEIA, DAS MARCAS DO TEMPO NA EXPRESSÃO DO SORRISO. MANIFESTO-ME A FAVOR DOS QUE DEFENDEM O QUE PENSAM COERENTEMENTE, SEM CEDEREM A QUALQUER DICURSO MONTADO APENAS POR ÓDIO OU POR AMOR! MANIFESTO-ME POR AQUELES QUE AINDA SE MANIFESTAM. MANIFESTO-ME CONTRA A SOCIEDADE DE CONSUMO QUE NOS TORNA PRISIONEIROS DO DINHEIRO E INFELIZES POR NÃO TERMOS O CARRO DO ANO. ME MANIFESTO CONTRA AS MULHERES E HOMENS QUE NÃO VÊEM OUTRA BELEZA QUE A DAS REVISTAS, QUE PERDEM SUAS VIDAS LAMENTANDO-SE POR NÃO SEREM O QUE VENDEM PARA ELES. MANIFESTO, MANIFESTAREI, SEMPRE QUE SENTIR ESSA DOR, ESSA VERGONHA, DE SABER QUE AINDA HÁ NO MEU PAÍS E EM MUITAS PARTES DO MUNDO PESSOAS QUE NÃO TÊM O QUE COMER, ENQUANTO EU TENHO MAIS QUE O NECESSÁRIO. MANIFESTO MINHA CONFUSÃO DE NÃO ME SABER, DE SABER QUE NÃO SEI, DE SABER QUE SÓ SEI, QUE NÃO QUERO AS COISAS COMO ESTÃO, E QUE, SÓ EM JÁ SABÊ-LO, POSSO ACREDITAR QUE ALGUMA COISA VAI MUDAR. MANIFESTO-ME CONTRA TODOS OS ATOS E SENTIMENTOS QUE NAO RESPONDEM A VERDADEIRA INTENÇÃO DA ALMA!

marcele frossard, 10/10/2010

Entrevista Marilene Chauí

2010-10-10T16:42:00.000-07:00

São Paulo – Marilena Chauí pensa que a velha mídia está nos seus estertores. A filósofa e professora da Universidade de São Paulo (USP) entende que o surgimento da internet, o crescimento das alternativas e as atuais eleições delineiam o fim de um modelo.

A professora, que deixou de escrever e de falar para a velha mídia por não concordar com a postura de vários desses veículos, entende que a imprensa tem papel fundamental para a ausência de debate de temas-chave nas atuais eleições, alimentando questões que favorecem à candidatura de José Serra (PSDB).

Ela considera que não é possível falar de democracia quando se tem o poder da comunicação concentrado em poucas famílias, sem que a sociedade tenha a possibilidade de contestação. Após ato pró-Dilma Rousseff (PT), na Faculdade de Direito do Largo São Francisco, no centro da capital paulista, a filósofa manifestou à Rede Brasil Atual que os ruralistas e a classe média urbana são os setores que alimentam o ódio a Lula.

Marilena Chauí aponta, sempre em meio a muitos gestos e a uma fala enfática, que o presidente jamais será perdoado. O motivo? Combateu a desigualdade no país.

Acompanhe a seguir os principais trechos da entrevista.

Rede Brasil Atual – O único ponto aparente de consenso entre os institutos de pesquisa é quanto à aprovação do governo Lula. Que grupos estão entre os 4% da população que consideram ruim ou péssimo o desempenho do presidente?

Marilena Chauí - É um mistério para mim. Tudo que tenho ouvido, sobretudo no rádio, em entrevistas sobre os mais diversos temas, vai tudo muito bem. Os setores que eu imaginaria que diriam que o governo ruim não são. Surpreendentemente.

Mas há dois setores que são "pega pra capar". Um é evidentemente a agroindústria, mas é assim desde o primeiro governo Lula. Eles formam esse mundo ruralista que o DEM representa. Não são nem adversários, são inimigos. Inimigos de classe.

O segundo setor é a classe média urbana, que está apavorada com a diminuição da desigualdade social e que apostou todas suas fichas na ideia de ascensão social e de recusa de qualquer possibilidade de cair na classe trabalhadora. Ao ver o contrário, que a classe trabalhadora ascende socialmente e que há uma distribuição efetiva de renda, se apavorou porque perdeu seu próprio diferencial. E seu medo, que era de cair na classe trabalhadora, mudou. Foram invadidos pela classe trabalhadora.

Rede Brasil Atual – Os trabalhadores têm reconquistado direitos e, com isso, setores do empresariado reclamam que há risco de perda de competitividade pelo mercado brasileiro.

Marilena Chauí – Isso é uma conversa para a campanha eleitoral. É coisa da Folha, do Estadão, do Globo, da Veja, não é para levar a sério. E se você for lá e pedir para provar (que perderia competitividade), vão dizer que não falaram, que foi fruto das circunstâncias. Eles sabem que é uma piada isso que estão dizendo, não tem qualquer consistência.

Rede Brasil Atual – A senhora passou por uma situação parecida à da psicanalista Maria Rita Kehl, agora dispensada pelo Estadão por ter elogiado o governo Lula...

Marilena Chauí – Não foi parecida porque não fui demitida. Eu disse a eles que me recusava a escrever lá. Tanto no Estado quanto na Folha. Tomei a iniciativa de dizer a eles que não teriam minha colaboração.

Quando li o artigo da Maria Rita Kehl, pensei mesmo que poderia dar algum problema. Como é que o Estadão deixou o artigo sair? Era de se esperar que houvesse uma censura prévia.

Agora, se você tomar o que aconteceu nos últimos oito ou nove anos, vai ver que houve uma peneirada e uma parte das pessoas de esquerda simplesmente desistiu de qualquer relação com a mídia. Outras tiveram relação esporádica em momentos muito pontuais em que era preciso se expressar publicamente.

Houve, em um primeiro momento, um deslocamento das pessoas de esquerda para o Estadão, mas um deslocamento que não tinha como durar porque o jornal não tinha como abrigar esse tipo de pensamento.

Desapareceu para valer qualquer pretensão da mídia até mesmo de se oferecer sob uma perspectiva liberal. E sob uma perspectiva democrática. É formidável que no momento em que dizem que nós, do PT, ameaçamos a liberdade de imprensa, eles demitam a Maria Rita.

O que acho, com o segundo turno das eleições de Lula e as eleições da Dilma, é que há um estilo de mídia que está nos seus estertores. O fato de que haja internet e mídia alternativa que se espalha pelo Brasil inteiro muda completamente o padrão.

Passa-se de jornais que tinham função de noticiar para jornais que têm a função de opinar, o que é um contrassenso. A busca pela notícia faz com que não se vá mais em direção ao jornal, vá se buscar em outros lugares.

Rede Brasil Atual – Em períodos eleitorais, tem sido recorrente a associação entre mídia e partidos políticos. Qual a implicação disso na tentativa de consolidação da democracia?

Marilena Chauí – Isso é o que atrapalha a democracia do ponto de vista da liberdade do pensamento e de expressão. O que caracteriza uma sociedade democrática é o direito de produzir informação e de receber informação, de modo que possa circular, ser transformada. O que se tem é a ausência da informação, a manipulação da opinião e a mentira.

Acabo de ver em um site a resposta do Marco Aurélio Garcia (um dos coordenadores de campanha de Dilma) à manchete da Folha. Como é que a Folha dá manchete falando que Dilma vai tirar a questão do aborto do programa de governo se essa questão não está no programa? É dito qualquer coisa.

Desapareceu o compromisso mínimo com a verdade, o compromisso mínimo com a informação. É uma coisa de partido, puramente ideológica, perversa, de produção da mentira. Isso me lembra muito um ensaio que Hannah Arendt escreveu na época da Guerra do Vietnã. Ela comentava as mentiras que a TV, o rádio e os jornais apresentavam. Apresentavam a vitória no Vietnã, até o instante em que a mentira encontrou um limite tal nos próprios fatos que a verdade teve que aparecer. Ela chamou isso de crise da República, que é quando tem a mentira no lugar da informação. Ou seja, a desinformação. Isso não serve para a democracia.

Rede Brasil Atual - O governo Lula teve, internamente, a convivência de polos opostos. Talvez tenha sido o primeiro a ter, por exemplo, Ministério de Desenvolvimento Agrário voltado a agricultura familiar e dialogando com o MST e o Ministério da Agricultura, voltado para o agronegócio. O governo e o presidente se saíram bem na tarefa de fazer opostos conviverem?

Marilena Chauí - Sim. E isso é um talento peculiar que o presidente Lula tem, de ser um negociador nato. Como uma boa parte do trabalho do governo foi feita pela Casa Civil, podemos dizer que Dilma Rousseff tem a capacidade de fazer esse trânsito e essa negociação.

Rede Brasil Atual - Mas como explicar as reações provocadas?

Marilena Chauí - Duas coisas são muito importantes com relação ao atual governo. A primeira é que o governo Lula jamais será perdoado por ter enfrentado a questão da desigualdade social. Lula enfrentou a partir da própria figura dele. O fato de você ter um presidente operário, que tem o curso primário (Lula tem o ensino médio completo), significou a ruína da ideologia burguesa. Todos os critérios da ideologia burguesa para ocupar este posto (Presidência da República), que é ser da elite financeira, ter formação universitária, falar línguas estrangeiras, ter desempenho de gourmet... Enfim, foi descomposta uma série de atrativos que compõem a figura que a burguesia compôs para ocupar a Presidência. Ponto por ponto.

A burguesia brasileira e a classe média protofascista nunca vão perdoar isso ter acontecido. Imagine como eles se sentem. Houve (Nelson) Mandela, Lula, (Barack) Obama, (Hugo) Chávez. É muita coisa para a cabeça deles. É insuportável. É a sensação de fim de mundo.

Tudo que fosse possível fazer para destruir esse governo foi feito. Por que não caiu? Não caiu porque foi capaz de operar a negociação entre os polos contrários. Isso é uma novidade no caso do Brasil porque, normalmente, opera-se por exclusão. O que o governo fez foi operar por entendimento. E a possibilidade de corrigir uma coisa pela outra.

Agora, há milhares de problemas que o próximo governo vai ter de enfrentar. Não podemos cobrar de nós mesmos que façamos em oito ou em 16 anos o que não foi feito em 500. Mas quando se olha o que já foi feito, leva-se um susto. A redução da desigualdade, a inclusão no campo dos direitos de milhões de pessoas, o Luz para Todos, a casa (Minha Casa, Minha Vida), o Bolsa-Família, a (geração de empregos com) carteira assinada... É uma coisa nunca feita no Brasil.

Rede Brasil Atual - A sra. faz uma avaliação muito positiva do governo. Por que essas medidas não ocorreram antes?

Marilena Chauí - Alguém tinha de vir das classes trabalhadoras para dizer o que precisa fazer no Brasil. Os governos anteriores sequer levavam em conta que isso existia. O máximo que existia era o incômodo de ver essa gente pela rua, embaixo da ponte, fazendo greve, no ponto de ônibus, caindo pelas tabelas na condução pública. Era uma coisa assim que incomodava - (diziam:) "é meio feio, né? É antiestético". O máximo de reação que a presença de classes populares causava era por serem antiestéticos. É a primeira vez que essa classe foi levada a sério.

Eles vão estrebuchar, vão gritar, vão xingar. Vão pintar a saracura, como diria minha mãe. Mas é isso aí. Deixa pintar a saracura que nós ficamos em pé.

Regina Spektor - "Samson" [OFFICIAL VIDEO]

2010-10-10T16:32:00.000-07:00

Nota CNBB sobre a questão do aborto nas eleições presidenciais 2010

2010-10-07T18:21:00.001-07:00

"Nota da Comissão Brasileira Justiça e Paz
O MOMENTO POLÍTICO E A RELIGIÃO

“Amor e Verdade se encontrarão. Justiça e Paz se abraçarão" (Salmo 85)

A Comissão Brasileira Justiça e Paz (CBJP) está preocupada com o momento político na sua relação com a religião. Muitos grupos, em nome da fé cristã, têm criado dificuldades para o voto livre e consciente. Desconsideram a manifestação da presidência da Conferência Nacional dos Bispos do Brasil de 16 de setembro, “Na proximidade das eleições”, quando reiterou a posição da 48ª Assembléia Geral da entidade, realizada neste ano em Brasília. Esses grupos continuaram, inclusive, usando o nome da CNBB, induzindo erroneamente os fiéis a acreditarem que ela tivesse imposto veto a candidatos nestas eleições.

Continua sendo instrumentalizada eleitoralmente a nota da presidência do Regional Sul 1 da CNBB, fato que consideramos lamentável, porque tem levado muitos católicos a se afastarem de nossas comunidades e paróquias.

Constrangem nossa conciência cidadã, como cristãos, atos, gestos e discursos que ferem a maturidade da democracia, desrespeitam o direito de livre decisão, confundindo os cristãos e comprometendo a comunhão eclesial.

Os eleitores têm o direito de optar pela candidatura à Presidência da República que sua consciência lhe indicar, como livre escolha, tendo como referencial valores éticos e os princípios da Doutrina Social da Igreja, como promoção e defesa da dignidade da pessoa humana, com a inclusão social de todos os cidadãos e cidadãs, principalmente dos empobrecidos.

Nesse sentido, a CBJP, em parceria com outras entidades, realizou debate, transmitido por emissoras de inspiração cristã, entre as candidaturas à Presidência da Republica no intento de refletir os desafios postos ao Brasil na perspectiva de favorecer o voto consciente e livre. Igualmente, co-patrocinou um subsídio para formação da cidadania, sob o título: “Eleições 2010: chão e horizonte”.

A Comissão Brasileira Justiça e Paz, nesse tempo de inquietudes, reafirma os valores e princípios que norteiam seus passos e a herança de pessoas como Dom Helder Câmara, Dom Luciano Mendes, Margarida Alves, Madre Cristina, Tristão de Athayde, Ir. Dorothy, entre tantos outros. Estes, motivados pela fé, defenderam a liberdade, quando vigorava o arbítrio; a defesa e o anúncio da liberdade de expressão, em tempos de censura; a anistia, ampla, geral e irrestrita, quando havia exílios; a defesa da dignidade da pessoa humana, quando se trucidavam e aviltavam pessoas.

Compartilhamos a alegria da luz, em meio a sombras, com os frutos da Lei da Ficha Limpa como aprimoraramento da democracia. Esta Lei de Iniciativa Popular uniu a sociedade e sintonizou toda a igreja com os reclamos de uma política a serviço do bem comum e o zelo pela justiça e paz.

Brasília, 06 de Outubro de 2010.
Comissão Brasileira Justiça e Paz,

CNBB

2010-10-04T17:38:00.000-07:00

estou imersa em uma orgia de sensações
vejo espelhos
remexo meu corpo
encontro alguns níqueis
a cabeça gira para todos os lados
muitos quadros perpassam a vista
Dali, Klimt
corpos desfeitos
refeitos pela arte
tudo sensorial
estrelas passeam pela pele
água invade o ouvido
os lábios sentem o cheiro
farejam...
tudo sensações

04/10/10

2010-10-04T12:15:00.000-07:00

"O que não se pode dizerm deve-se calar. Creio que se pode falar com igual justiça: O que nao se pode dizer deve-se pesquisar."

Wittegeisten

20 anos Blues - Elis Regina

2010-09-30T08:08:00.000-07:00

2010-09-28T06:01:00.000-07:00

Eu inventei Dan Brown. Ele é um dos personagens grotescos do meu romance que levam a sério um monte de material estúpido sobre ocultismo. O Pêndulo de Foucault projeto brinca com teorias conspiratórias e teve início com uma pesquisa entre 1.500 livros de ocultismo reunidos por seu autor. Ele [Dan Brown] usou grande parte do material Em 'O Pêndulo de Foucault', eu havia inserido um bom número de ingredientes esotéricos, que podem ser encontrados no Código Da Vinci. Os meus personagens, ao elaborarem os seus projetos, levam em conta a importância do Graal, por exemplo. Eu quis fazer uma representação grotesca daquilo que eu via em volta de mim, de uma tendência da qual eu previa o crescimento. Era fácil fazer uma profecia como esta. Ao pesquisar para escrever 'O Pêndulo de Foucault', eu esvaziei todas as livrarias que já se especializavam nessa "gororoba cultural". Dan Brown copia livros que podiam ser encontrados trinta anos atrás nos sebos da Rue de la Huchette, em Paris. O sucesso pode ser explicado pelo fato de que os autores desses best-sellers levam tudo isso a sério, e ainda pelo fato de que as pessoas são sedentas por mistérios. Em 'O Pêndulo de Foucault', eu cito a frase de G.K. Chesterton:
"Quando os homens não acreditam mais em Deus, isso não se deve ao fato de eles não acreditarem em mais nada, e sim ao fato de eles acreditarem em tudo".

Umberto Eco

2010-09-15T16:19:00.000-07:00

Mãe, monogamia, romantismo. A fonte jorra bem alto; o jato é impetuoso e branco de espuma. O impulso não tem mais que uma saída. Não é de admirar que esses pobres homens pré-modernos fossem loucos, perversos e desventurados. Seu mundo não lhes permitia aceitar as coisas naturalmente, não os deixava ser sãos de espírito, virtuosos, felizes. Com suas mães e seus amantes; com suas proibições, para as quais não estavam condicionados; com suas tentações e seus remorsos solitários; com todas as suas doenças e intermináveis dores que os isolavam; com suas incertezas e pobrezas — eram forçados a sentir as coisas intensamente. E sentindo-as intensamente (intesamente e além disso em solidão no isolamento irremediavelmente individual), como poderiam ter estabilidade? (...)
— Estabilidade — disse o Administrador. — Estabilidade. Não há civilização sem estabilidade social. Não há estabilidade social sem estabilidade individual.

Admirável Mundo Novo, Aldous Huxley

2010-09-15T16:04:00.000-07:00

Cabeças estão virando
o tempo está mudando
"Até sexta o tempo vira"
Até lunes a lua entra em transe
sucos de frutas malditas
recorrem a carne sem engano
Dança de homens abençoados
Viajam no vento
Zigue-zague de concreto
Beijos roubados de lábios de seda
Corações enfeitiçados pelo Sol
Cadeiras que rebolam
bundas sobem e descem
homens flutuam na Rio Branco
sem gravidade
Um samba feito nos ares
Invasão de andróides
Utopia tropical
Carnificina dos prazeres
Crianças no poder
Total ausência de gravidade
Início da gravidez
Quadro branco com números vermelhos
O sacerdote inquisidor
A repetição de sons
A repetição de palavras
O contínuo
A potencialidade de continuar
Força
Física
Clemência
Inconstância
Balas de frutas coloridas
Comprimidos artificiais
em um paraíso real
Fuga
Açúcar
Gordura
Tristeza
Chocolate
Sensibilidade em lençóis de linho egípcio branco
Unhas sujas
Carnes imundas
Suores íntimos
Sorrisos sem graça
Mecancidade de movimentos
Quero e não quero

Marcele Frossard, 15 de setembro de 2010, Rio.

2010-09-07T16:00:00.000-07:00

Um lobo me espreita
Na solidão desses dias
Sinto o estalar das folhas enquanto ele caminha
Fareja meu rastro
Continuo caminhando
Em círculos
Rapidamente me tornarei presa
Cada vez que pisa
Esmaga alguma coisa minha
Está me matando aos poucos
Meu vestido branco
Perde seu peso
Ele continua por aqui
a me seguir
Torno-me as folhas
Espero que ele me pise
e termine de esmagar o que me aperta
Destruindo cada instante por segundo
Oh negro dia!
Que gosto amargo misturado com o cheiro fresco dos eucaliptos
Em vão..
Ele já se foi
Em vão
te cansaste
Em vão
te esperei
Em vão

Marcele Frossard, 07 de setembro de 2010, Rio.

Sol Seppy - Enter One

2010-09-02T20:48:00.001-07:00

2010-09-02T20:48:00.000-07:00

Vago como um espírito perdido
Espero uma linha sua que seja
Te busco no ar
Procuro suas míseras palavras
Encontro o ar!
O vazio!
A ausência!
Onde estás?
Pergunto em vão, não me responderá de volta
Estou só
Vazio, um deserto branco a minha frente
Caminho sobre os reflexos de mim mesma
Vamos cruzar até o Pacífico em um jeep?
Ou ficaremos sempre nesta distância incólume
Insossa!!
Te procuro
te espero
com os olhos lacrimejantes por não piscar
temendo que apareças e sumas no
intervalo do fechar as palpebras

Marcele Frossarde, 02 de agosto de 2010, rio

2010-08-30T17:54:00.000-07:00

Marcele Frossard, Casa, 29 de agosto de 2010.

2010-08-30T14:45:00.000-07:00

Por que me facinas tanto?
Tudo ao seu redor torna-se
enevoado de amarelo e laranja
O mar canta irritado à sua despedida
A areia gela
As montanhas onde te deitas
Esperarão por ti amanhã
As ilhas continuarão aqui
Tudo permanecerá imóvel a tua espera
A cada segundo distancia-te
e aproxima o amanhã
que belo, que único
A minha direita os seus tons
fazem sombras às pessoas
A minha esquerda o ontem
está mais próximo
que o próximo dia
Embora agora seja tu!

Marcele Frossard, Praia da Barra, 29 de agosto de 2010

2010-08-19T17:48:00.000-07:00

Jules Dupre - A Evening at the Coast

A Ilha do Dia Anterior

2010-08-19T17:46:00.000-07:00

O amor se torna coisa mental somente quando o corpo deseja, sendo o desejo conculcado. Se o corpo é anódino e incapaz de desejar, a coisa mental desaparece.

Umberto Eco

O Leitor

2010-08-19T17:37:00.000-07:00

Toulouse-Lautrec, "Young Woman at a Table

As camadas tectônicas de nossa vidas descansam tão apertadas umas sobre as outras, que sempre encontramos o fato anterior no posterior, não como algo completo e realizado, mas como algo presente e vivo.

Bernhard Schlink

2010-08-15T18:12:00.000-07:00

não tenho medo de me machucar
já cortei meus pulsos algumas vezes
e eles sempre curam

Marcele Frossard, 15 de agosto de 2010, Friburgo.

Cottonflower - Moriarty

2010-08-15T17:20:00.000-07:00

2010-08-09T08:23:00.000-07:00

Vento que sopra
madeira que estala
um canto lá fora
outro canto aqui dentro
Vento
Tic-tac
tempo

Marcele Frossard, 04 de julho de 2010, Barillo.

2010-08-09T08:10:00.000-07:00

que queres?
te convidei a entrar?
como já estás sentando na minha poltrona preferida?
agora já tens o controle remoto..
que faço pra arrancar-te de mim?
qual o segredo mais intimo que te tirará da casa que sou eu?
quando foi que me perdi de mim e permiti instalar-te?
ahh se eu soubesse..
sabe que já me acostumo à sua presença...
penso sempre em reticências
te irrita as minhas reticências? o meu pensar inacabado?
as charadas nas palavras não ditas...
que parte de mim mais te interessa?
aquelas em que te devoro com os olhos ou as que demonstro minha superioridade?
ou melhor: quando te vês criança diante de mim, a sua divindade greco-romana?
meu pequeno intruso
sabes que és um em tantos..
me irrita todos vocês a adentrarem-me
invadindo-me, sugando-me, cansando-me
mas há um desejo
que não os expulsa, mas os alimenta conscientemente
que consciente mente
em que realidade estamos?
com quem falo?
com esses vários eus que sou?
com as projeções que sentam no sofá e dormem na minha cama de mim mesma?
incomoda-me fazer estas perguntas inacabadas que não dizem a quê
labirinto, elipse, aspiral, circular, linear
como nos procuraremos, já que estamos perdidos?
não, não estamos perdidos
finjo-me perdida, encontrada em mim mesma
nessa bolha gigante que me cerca e me mostra os meus limites
que limites?
já te disseram que a mente é de um poder inacreditável?
eu acredito no inacreditável
na capacidade do que não existe
não tenho limites
posso voar agora,
uma das minhas projeçoes está voando sobre tua cabeça
me divido
me encontro
me perco
me sou
me desisto
me vou
me volto
me como
me renasço
me faço
me construo
me fragmento
me sinto
me destruo para continuar eu

Marcele Frossard, 09 de agosto de 2010, Porto.